Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016. Коллектив авторов

индевеет между бревен

      В запустевшем парке у пруда.

      После лета мир холщов, огромен –

      Будто впору не был никогда.

      Путаются мысли в подворотнях,

      «снега, снега!» требует душа.

      Переделать все задумал плотник,

      в черно-белых роясь чертежах.

      Только мать от осени излечит,

      От ремня отцовского спасет –

      Одеяло снежное под вечер

      Городу под спинку подоткнет.

      Слово вечность

      в этом холоде живы в толпе среди спин

      как в считалочке детской один плюс один

      чайник ставим на кухне

      все меняем печали рубли и жилье

      зачерствевшее гладим под телек белье

      от бессонницы или от скуки

      жжем холодными пальцами ласково под

      свитерами колючими

      пальцы как лед

      не сердись мой хороший

      пусть быстрей закипает на кухне вода

      и смертельно уставшие спят города

      почесавшись от редких прохожих

      здесь от кубиков битого колкого льда

      холодеет сильнее мертвеет рука

      лучше было б в перчатках

      слово вечность писать запивая вином

      но когда прочитаем выходит оно

      непечатным

      Время вдохновения

      бесшумно секунды бьются в глухие стены квартиры

      от боя секунд на стенах вздрагивают картины

      она в этом ритме кружит /ей кажется балерина/

      а он говорит «дорогая, котлеты недосолила»

      она у окна застывает, последние па от танца –

      стряхнув на паркет дубовый, ей все равно убираться

      и тихо стоит, качаясь, подобие легкого транса

      в ней строчка, живая строчка, уже начала прорезаться

      а он ее не тревожит, детей отправляет к маме

      котлеты свои приправляя кислым сливовым ткемали

      и все замирает в этом покачивающемся молчанье

      и, кажется, даже секунды биться потише стали

      …и вот – отпускает.

      …дом вновь наполняет время, секунды шаги чеканят

      приходят от мамы дети и прыгают на диване

      не учит уроки Леня, щебечет о чем-то Маня…

      внутри у нее потихоньку след от строки заживает.

      Сергей Ивкин

      Спички для Библии Гутенберга

      Ивкин Сергей Валерьевич. Поэт, критик, художник. Родился в 1979 г. Член Союза писателей России. Дипломант Первого Санкт-Петербургского фестиваля им. И.А. Бродского. Шорт-листер Литературной премии им. П.П. Бажова. Один из составителей третьего тома Антологии Современной Уральской поэзии. Живёт и работает в Екатеринбурге.

Послесловие: Геннадий Каневский

      «В маленькой комнате розовые вытертые обои…»

      В маленькой комнате розовые вытертые обои.

      Мы занимались любовью там по-собачьи.

      Мы не любили, а занимались любовью.

      Любят, мне представлялось, как-то иначе.

      Просто хотелось любви. Я не знал, что такое.

      Я никогда не стоял под балконом с букетом.

      Мне представлялось: