Головастик и святые. Андрей Филимонов

и загнали в тайгу низкорослых трусливых шешкупов, которые признали себя нашими данниками, но затаили обиду. Наевшись однажды пятнистых грибов, они совершили подлый набег на лагерь, который мы разбили в сердце мира, где степь встречается с Великим Лесом.

      Была ночь. Мы пировали в шатре, а шешкупы ползли к нашим кибиткам бесшумно, как змеи. Им нужно было княжеское тело, чтобы с песнями закопать его у себя в лесу, сделав вечным пленником своего народа.

      Болезненная мысль пронзает мой сон: я был князем. Меня убили во время пира ударом копья из темноты. Но я умер не сразу. Отбросив чашу, я выхватил меч, и тогда кто-то из врагов ножом отсек мне руку.

      Моих воинов они тоже убили. Наверное, мы были чересчур хмельны и беспечны, веселясь на земле, которую считали своей.

      Враги отрезали мою голову, а тело изрубили на куски топорами. Тот, кто первым вонзил копье, забрал сердце и съел его сырым. Руку, намертво сжимавшую меч, изжарили на костре. Разорванное тело сварили и жрали всю ночь и еще один день, сидя вокруг котла. И не могли сожрать, потому что был я великаном, самым высоким из шиштыков, который плевал на макушки трусливых шешкупов.

      На второй день они взяли мою голову и обмазали глиной. На третий день глина засохла, и тогда они сделали маску. На четвертый день они расстелили на берегу медвежью шкуру и раздробили камнями мои длинные кости. На пятый день они зашили осколки костей в шкуру, и получилась кукла, а на нее надели маску. Шестым днем куклу посадили в кибитку и повезли на север. Вместе с другими воинами славного племени, потерявшего в ту ночь силу. Как говорят китайцы: малое приходит, великое уходит. Еще по земле мы ехали, но под землю лежал наш путь. И наши кони плакали, когда их резали лесные недомерки.

      Мы ехали долго, в молчании, не глядя друг на друга. Потому что, когда ты побежден и убит, слова не вернут тебе жизни и славы. Вот такая она, станция Правда.

20

      – Головастик, мать твою, просыпайся!

      Открываю глаза и вижу: Молодой Мафусаил, в тулупе, варежкой хлещет меня по морде, которая, что удивительно, вся заросла бородой. А лежу я вроде как в сугробе и ни хера моржового не соображаю почему.

      – Что за нах? Откуда снег?

      – Весна, – отвечает Молодой Мафусаил. – Ты долго спал. Пойдем.

      Куда там «пойдем»! Ноги слабые подгибаются, как щупальца у кальмара. Хотел встать и тут же рухнул обратно на жопу.

      – Не могу.

      – Ложись в корзину.

      Сам он стоял на широких лыжах, а рядом у него была плетенка, большая, как сундук. В такую лося запихать можно, не то что главу сельского поселения, отощавшего после зимней спячки. Я туда залез, Молодой Мафусаил кинул сверху запасной тулуп и потащил плетенку по снегу, пыхтя, но отвечая при этом на вопросы: