Стихи разных лет. Феликс Соломоник

испытывал.

      Так проходил за годом год.

      С меня сходил за потом пот.

      Пусть не добился я венца,

      Но сын признал во мне отца.

      А то, что мне не удалось,

      Я не оставил на авось

      И не сказал себе я: – Брось!

      Вобьётся в дом последний гвоздь,

      В него придёт желанный гость,

      Была бы ось!

      Я знаю, что раздастся стук,

      И в мир уже войдёт мой внук.

      У сына кончится досуг,

      И наконец замкнётся круг,

      И будет сын воспитывать,

      А внук – перевоспитывать.

1981 г.

      «Солнце, стосковавшись без работы…»

      Солнце, стосковавшись без работы,

      Льётся, как янтарный мёд из сот.

      Словно дети расчертили самолёты

      Белым мелом синий небосвод.

      Город мой, твои снега, метели,

      Как из чаши, выпила до дна

      И уже не гостьей по апрелю,

      А хозяйкой шествует – Весна.

      Зимние плотины все разрушив

      Набежавшей солнечной волной,

      Словно берег, захлестнула души,

      Выплеснувшись радостью земной.

      В пробуждении – удивленья ноты,

      Будто век прошёл у сна в плену,

      И как будто поцелуем кто-то

      Разбудил уснувшую струну.

13 апреля 1981 г.

      Размышления на Ваганьково

      (ПЕРВАЯ ГОДОВЩИНА СМЕРТИ В. В. ВЫСОЦКОГО)

      Это место непросто обойти стороною,

      Ведь подобных ему на Ваганьково нет.

      Здесь в могиле одной похоронены трое,

      Убиенные разом – актёр, певец и поэт!

      Редкий случай – тут брошен был жребий

      Или на них указал кто-то свыше перстом,

      Но скатились, след оставляя на небе,

      Три звезды, в край земли ударившись лбом.

      От удара качнулась планета,

      Обожгла боль до самой оси.

      Нет актёра, певца и поэта.

      Мёртвым сном они спят на Руси.

      Сердце помнит, но кто осияет

      Вместо них необъятную Русь?

      Тот, кто близко – гореть не желает,

      А далёких судить не берусь.

25 августа 1981 г.

      Слово правды

      Чем убивают слово,

      Слово, в котором правда,

      Полное боли и муки,

      Выношенное душой?

      Его убивают не страхом,

      Не топором на плахе,

      Его убивают не пулей

      И душат его не петлёй.

      Его убивают – словом,

      Словом, в котором нет правды,

      Словом, где каждая буква —

      Словно отточенный нож.

      Во мрак погружает отчаянье.

      Нет страшней злодеяния,

      Чем слово, убитое словом,

      Имя, которому – ложь!

1981 г.

      «Не могу ответить больше…»

      Не могу ответить больше,

      Так как раньше, например:

      – Как дела? – А так как в Польше.

      Нет, иначе в СССР:

      Мы едим из общей миски,

      Крохи с барского