Пересечение снов. Марк Котлярский

звезд ночной полет.

      А может быть, тебе снятся кадры еще не снятого тобой кинофильма?

      Может быть, ты уже видишь улицы старой Праги, где происходит действие и где ты, исполненная режиссерского азарта, кричишь – «Мотор!» – и камера начинает вести героев, и рождается не просто кино, а со-творчество двух людей, соединенных в творческий союз волей Инета?

      Фантазии раннее утро, когда дождю нет конца, и белый болезненный свет заполняет собой колодец старого двора.

      Так хочется постоять рядом с тобой, полюбоваться на тебя, спящую, и подождать, пока первый луч или полоска света коснется тебя, соскользнет по твоей щеке и каплей – лукавой, шаловливой – тихонько поползет вниз.

      Ты улыбнешься во сне, потянешься сладко.

      И в тот момент, когда ты окажешься на грани пробуждения и сна, я исчезну.

      Раз в жизни

      …Тишина и в самом деле окружала нас…

      Тишина пеленала, как кокон, брала в полон, мягко убаюкивала, приглашая забыть обо всем и радоваться тому, что мы вдвоем бредем, смеясь, по дороге, травы бегут за нами вслед, виноградники припадают к нашим ногам, небо смотрится в нас, как в зеркало, и сказка преследует по пятам.

      Если бы люди умели ценить сказки!

      Если бы они понимали, что сказки – это не бредни выживших из ума волшебников, а реальность, которую можно сотворить самим!

      Увы, обыденность засасывает, как трясина, мало кому удается соответствовать самому же сотворенным сказочным условиям, ибо сказка требует сил и времени. И ломаются судьбы, и крушатся расстояния, и люди, которые любили друг друга больше жизни, предают друг друга, отбрасывая любовь, как ненужную, отслужившую свой срок дорогую игрушку.

      «Подождите, детки, дайте только срок, будет вам и белка, будет и свисток»; нет-нет, ерунда все это, не будет белки, не будет свистка, если просвистеть свое счастье, просвистеть свою любовь, как дар, который и дается-то, может статься, всего один раз в жизни.

      В белый морок, в никуда…

      В белый морок, в никуда

      Молча простираю руки…

Ю. Левитанский.

      …Бог мой, я даже не знаю, дойдет ли до тебя мое письмо!