ЭнЗэ. Сборник стихов. Николай Петрович Почтовалов

взять под козырёк.

      Могут торгануть и сливом.

      Кто – делец, а кто – игрок…

      А тупик молчит. В народе

      ходит слух: ещё в пути.

      Если ни на что не годен,

      только Бог тебя простит…

      Такая странная работа…

      Не затаить в глазах разлуку,

      как и не спрятать эту боль,

      а за разлукой – только мука

      от расстояния с тобой…

      И не успеть простить до света,

      и не уснуть до петухов,

      и не найти в ночи ответа,

      как – ненаписанных стихов…

      И не дойти до поворота,

      и не понять, и не забыть…

      Такая странная работа:

      жить…………………………………

      Была ли моя музыка

      Была ли моя музыка?..

      Не ждали и не верили…

      А я – дежурным узником —

      смирился и с потерями…

      И плакал, слёз не ведая,

      тонул в пучине памяти,

      и сердце не безвредное

      не запускало маятник…

      И звуки запоздалые

      покалывали вечностью…

      а то – любовью шалою

      в обмотках скоротечности…

      Была ли моя музыка?..

      Не знаю… жду распутницу…

      Живу дежурным узником

      и думаю, что сбудется…

      Не устроен мир…

      Не устроен мир. У правды нынче

      не легка судьба – запутанность в чести…

      Нет зачёта, – есть бездумный вычет:

      успокоенность всегда во лжи простит.

      Рвётся нить гуманности. Не скоро

      залатает жизнь ущербность тишины.

      Хорошо весёлым быть, покорно

      задирающим вселенские штаны…

      И печалиться на вдох, а выдох

      будет радостным… Нечаянность горчит,

      но… молчу, хотя… слегка и… стыдно…

      Правда есть, но… как – с неправдою сличить?…

      А скоро лето…

      В окно давно не льётся свет —

      с утра погас. А где начало?

      Зима ночи апологет

      и день всегда не привечала.

      А мне по нраву и печаль,

      и расставаний терпкий привкус,

      когда так хочется кричать

      печалям и напастям в пику…

      лететь в морозной тишине

      над нашей старенькой планетой,

      и быть счастливейшим вдвойне:

      всё от того, что скоро лето!

      Чайник

      Неслучайное – случайно…

      Так мне кажется порой.

      В этих странностях я чайник,

      в общем-то – не твой герой.

      Ухожу, прощанью в пику,

      по-английски, в темноту.

      Вместе с солнышком возникну

      из тумана. На посту

      отстою и снова в темень,

      в ночь, где шарит пустота,

      где ни с этими, ни с теми

      не делить свои места,

      где нехоженые тропы,

      где похрустывает снег,

      где не слышатся ни топот,

      ни стенания коллег…

      А случится неслучайно,

      буду