Крот. Сага о криминале. Виктор Мережко

улыбающийся Илья.

      – Готовы?

      – Готов. Нужна машина, я уезжаю.

      – Решили?

      – Да.

      – Отлично. – Игорь кивнул, крикнул кому-то в глубь домика: – Через полчаса автомобиль. В город!

      – Через пять минут, – уточнил Сергей.

      – Через пять минут! – дублировал хозяин.

      Кузьмичев вернулся в комнату, за ним следом вошел Илья. С улыбочкой достал из бумажника несколько стодолларовых купюр.

      – За моральный ущерб.

      Кузьмичев отодвинул деньги.

      – Я не марионетка! И распоряжаться собой, своей жизнью могу только я!.. Я, и никто другой!

      – Понял… – кивнул Илья. – Не вы первый, кто придерживается такой позиции. И не последний.

      В комнату постучал, затем заглянул охранник:

      – Машина готова.

      – Можете ехать, – улыбнулся Илья. – Счастливой дороги.

      – У меня семья – жена, ребенок! – чуть ли не истерично выкрикнул Сергей, дойдя до двери. – Я за них отвечаю. Не вы, а я!

      – Тоже нет возражений. Но со своей стороны, я надеюсь, что, переступив порог, вы навсегда забудете, о чем здесь говорилось… Объяснять надо?

      – Спасибо, понятливый.

      Водитель «Волги», молодой спортивный парень, за всю дорогу не проронил ни слова и, лишь когда въехали почти в самый центр города и уперлись в плотную людскую стену, не дающую транспорту пересечь улицу, посмотрел на Кузьмичева, улыбнулся.

      – Приехали… И, похоже, надолго.

      – А что случилось? – спросил Сергей.

      – По-моему, кого-то хоронят.

      – Что делать?

      – Посмотрим.

      Водитель покинул машину, подошел к толпе, перегородившей улицу, о чем-то спросил.

      Вернулся обратно, объяснил:

      – Похороны… Или вам дальше надо пешком. Или в объезд.

      – А кого хоронят?

      – Кобылу.

      – Кого?!

      – Кобылина. Не слыхали про такого? Недавно нарвался на засаду, изрешетили в окрошку. И вот финал.

      – Сейчас… – Кузьмичев покинул «Волгу», подошел вплотную к зевакам, ожидающим процессию.

      До слуха донеслась тревожная, тяжелая музыка, люди сразу как-то зашевелились, сгруппировались, подались вперед, желая увидеть саму процессию, и странным образом затихли.

      Сергей оказался в самом центре толпы, тоже стал вытягивать шею, и тут в начале широкого проспекта показались первые автомобили.

      Вначале шли милицейские машины с вращающимися маячками, а за ними полз траурный кортеж. Все машины были черного света, фары зажжены, двигались они медленно и пугающе торжественно. Музыка звучала все громче и ближе.

      Процессия приближалась, и от гнетущей обстановки становилось не по себе.

      – Бандит… – заметил пожилой мужичок, стоявший впереди, – а хоронят как президента.

      – Значит, стоил того, – возразил ему другой.

      – Чего «стоил»? – огрызнулся первый. – Убивал, грабил, за счет других жил, и за это такой почет?

      – Почет –