Крот. Сага о криминале. Виктор Мережко

поспевали за ним, а старший по смене через какое-то время отстал от них, вернулся к Кузьмичеву.

      – Ты вот что, Кузьма. Проверь… Но проверь хорошенько. Не дай бог, что-нибудь проморгаешь. Сам понимаешь.

      – Как скажешь, начальник, – улыбнулся Сергей и приложил ладонь к фирменной кепке.

      Вечером во дворе дома Кузьмы бегала детвора, сидели при входе в подъезд бабки, носилась молодежь на роликовых коньках, из окон неслась музыка.

      Сергей и Юра сидели на кухне, чаевничали. Перед ними была нарезанная колбаса, сыр, какая-то зелень, газировка.

      – Ну, как?.. – жуя зеленый лук, поинтересовался Юра. – Видел самого? Сам приезжал?

      Сергей загадочно улыбнулся.

      – Не только видел, но и от смерти спас.

      – Иди ты! Шутку гонишь?

      – На полном серьезе.

      – Ну, чего тянешь? Излагай.

      Сергей получал удовольствие от того, что тянет время, сделал бутерброд с сыром, подлил заварочку.

      – Ну, приехал. У всех от страха не то что ноги поотнимались, а даже языки в брюхо затянуло… Послушай, Юра, а почему так? С виду вроде не страшный, а жуть от него могильная. Почему?

      – Ну, бельмондо он! Родился таким. Вместо органона ему внутрь холодильник засунули… – Юра механически сунул в рот кусок докторской. – Ты давай по делу. Что дальше?

      – Что-то в движке ему не понравилось.

      – На «мерине» прикатил? На крутом?

      – Круче не бывает. Зовет меня. Я послушал и сразу понял, что именно не понравилось. Ныряю внутрь и вытаскиваю вот такой проводочек.