Вторая половина. Стихи. Александр Беляев

слегка навеселе,

      Она немного грязновата,

      Она ночует на земле,

      Как дикий пращур наш когда-то.

      Она впервые в феврале

      Тревожит отдаленным гулом

      И замирает на челе

      Тепла грядущего посулом.

      В ней то язычества разгул,

      То православья литургия

      И оставляют на снегу

      Следы ступни ее нагие.

      И если чуточку грустна

      Душа от пепельного утра —

      Я зная: в мир грядет весна,

      Хмельна, чумаза, синекудра.

1992 г.

      Сон

      Была весна… а мне приснилась осень

      Во всей красе печали первозванной…

      Была весна, промозглая, больная,

      А я бродил по сумрачным тоннелям

      Аллей, позолоченных сентябрем,

      И тихо плакал, словно сознавал,

      Что этот путь не воплотиться в жизни,

      Что эти арки, этот протосвет

      (Не солнечный, не яркий, самосущий,

      Который освещает мир во сне),

      И эти счастье льющие деревья

      Прибудут здесь (до срока? Навсегда ль?)

      А я уйду…

1992 г.

      Запотевшее стекло

      Белеет мутное чело

      На фоне плоскости свинцовой.

      На запотевшее стекло

      Легло коротенькое слово.

      Его обратный негатив

      Читаю как из-зазеркалья,

      Привычный смысл не ухватив,

      А уловив лишь очертанья.

      Ужель и наш знакомый мир,

      Коснувшись зрительной ретины

      Мое сознанье изумил

      Земной изнанкою картины

1992 г.

      Зачем?

      Днями пустыми исколот.

      Ночи – что четки на нитке.

      Все не поднимется полог,

      Как не меняю напитки.

      Ходики гвозди вбивают:

      Как-то живу, чем-то занят.

      Книги у полки листаю,

      Дали по-прежнему манят.

      Что-то пишу, как ни странно,

      Краски мешаю подолгу,

      Даже в иное пространство

      Вроде бы знаю дорогу.

      Только и там как-то тускло:

      Небо-обманка, тоннели…

      Словно в давнишнее русло

      Льюсь без задачи и цели.

      Есть и прекрасные строки —

      Больше их стало с годами:

      Что нам Бальмонты и Блоки —

      Мы и получше видали!

      Но не открылось сознанье

      Миру предвечного света…

      Что-то мне надо? – Молчанье…

      Что-то не так? Нет ответа.

1992 г.

      Август

      Вот и август, кому-то подаренный,

      У кого-то забравший июль,

      И домишко, уютный и старенький,

      Даровавший недолгий приют.

      Время медленно движется к осени,

      Но, как в детстве, душа не болит,

      Ей милее короткие просини

      И промозглые ливни навзрыд.

      Мы с тобой посидим на прощание,

      Созерцая бревенчатый свод,

      И, возможно, дадим обещание,

      Что