Музыкальная шкатулка. Дмитрий Коробков

Она сообщила, что месье мэр отравлен. Что он, корчась от боли, хватается за живот. Что у него перекошенное лицо. Что…

      – Круасье?! Дальше!

      – Она не знает, что ей делать. Она позвонила: своей подруге, потом в больницу, маме своей она тоже позвонила, в полицию, то есть нам.

      – И нам, как всегда, – в последнюю очередь… Это всё?

      – Кажется, всё, – задумался помощник, – ах, да, телефонная связь, что-то у нас с телефоном не в порядке…

      Мокрэ взглянул на него из-под своей шляпы.

      – Мне позвонить в телефонную компанию? – не уверенно поинтересовался Круасье.

      – Который час?

      – Десять. Наверное, уже поздно, но может у них есть дежурный телефонист? Можно конечно подождать до утра, просто он как-то подхрюкивает....

      – Едем! – скомандовал Мокрэ, срываясь со своего кресла.

      Круасье, пропустив своего шефа вперёд, последовал за ним.

      «Кто же мог отравить нашего мэра, – размышлял Мокрэ в машине, – кому, этот достопочтенный гражданин нашего города мог стать неугоден»?

      Сумерки полностью поглотили город, когда полицейская машина подъехала к дому мэра. Инспектор Мокрэ решительным шагом подошёл к двери.

      – Звони! – приказал он своему помощнику, который не отступал от шефа ни на шаг.

      На звонок дверь открыла сама мадам «мэрша». Увидев инспектора, она всплеснула руками и заплакала:

      – Вот такое несчастье с нами приключилось, господин Мокрэ. Проходите, пожалуйста. Выпьете что-нибудь?

      – Я на службе… И для начала я хотел бы видеть господина мэра, – решительно произнёс инспектор.

      – Это невозможно, – растерянно и как-то обречённо ответила супруга градоначальника, – его уже увезли…

      – Как увезли?

      – Когда приехали медики, он уже лежал, практически без чувств.

      Мокрэ перестал жевать свою зубочистку, инстинктивно снимая шляпу с головы. Круасье мгновенно последовал его примеру, обнажая голову.

      – Вы знаете, он так мучился, так мучился… – продолжала хозяйка.

      – Сочувствую Вам мадам…

      – Может, всё-таки выпьете?

      – Кальвадос, мадам, если можно?

      – Угу, – она кивнула головой и, подойдя к шкафчику, достала рюмку с бутылкой.

      Мокрэ повернул голову к своему помощнику, мимикой констатируя трагическое известие. В ответ тот виновато пожал плечами, мол, «что поделаешь…»

      – Пожалуйста, инспектор, – мадам протянула инспектору рюмку.

      – Я должен задать Вам несколько вопросов, если Вас это не затруднит, в такой час? – он пригубил ароматный напиток, стараясь незаметно прочувствовать весь букет послевкусия.

      – Конечно, господин Мокрэ, задавайте, – женщина приняла мужественную осанку, – я готова ответить на Ваши вопросы.

      Круасье достав свой блокнот с карандашом, замер в ожидании предварительного допроса.

      – В котором часу господин мэр вернулся домой? – начал инспектор.

      – Как