Три желания для художника. Анастасия Левковская

я не позволю.

      Некоторое время мы молча ели. Я опять углубилась в сюжет и даже наконец прочитала про долгожданный поцелуй… Но соседство художника как-то поубавило мою радость по этому поводу. Сидит, жует и смотрит. Не отрываясь. Этот взгляд я ощущала физически, и он меня нервировал. Чего вылупился, спрашивается?!

      – Неделю.

      – А? – непонимающе спросила я, оторвавшись от чтения.

      – Ровно неделю вытерпела твоя предшественница перед тем, как попыталась затащить меня в постель.

      – Прискорбно, – я дернула плечиком, – что некоторые мои сородичи опускаются до подобных методов в работе, – и опять вчиталась в строчки.

      – А ты, значит, у нас не такая, – насмешливо протянул Леонард.

      С сожалением отложив книгу – кажется, с чтением сегодня уже не сложится, – я переплела пальцы и уставилась на Леонарда:

      – А что, если не такая? Обидно?

      – Сто лет надо, – ответил он моими словами и оскалился в подобии улыбки.

      – Вот и замечательно, – невозмутимо кивнула я, зачерпывая еще крема ложечкой.

      – Ну раз ты такая скучная, пойду я, – недовольно хмыкнул Леонард и, встав, положил тарелку в мойку.

      И собрался уйти, гад такой!

      – Тарелку помой, – ледяным тоном сказала я.

      – Что, прости?

      – Тебя не учили посуду после себя мыть? Помой тарелку, а то так кухня скоро опять в свинарник превратится, – спокойно пояснила я.

      – Вот тебя еще не спрашивал, что мне делать в собственном доме, – раздраженно отозвался художник и смерил меня неприязненным взглядом. – Меня бардак не напрягает. Ты можешь либо мыть сама, либо выметаться.

      Вообще, конечно, он был прав. Я ему не мать, чтобы воспитывать. Но убирать за ним меня тоже не вдохновляет.

      – А давай договоримся, – вкрадчиво предложила я. – Ты моешь за собой посуду, а я за это буду тебя кормить.

      – Спасибо, перебьюсь, – ласково-ласково улыбнулся Леонард. – Тем более что ты все равно готовить не умеешь. Сама говорила.

      – И не собираюсь, – ответила я ему такой же улыбкой. – Видишь ли… у меня договор с одним рестораном на доставку еды три раза в день. «Серебро имрата», знаешь такой?!

      Расширившиеся зрачки и приоткрывшийся рот были мне ответом.

      Ну еще бы он не знал, лучший ресторан Ольмейра!

      – Бред какой, – тряхнул художник головой. – У них нет доставки, а столики заказываются за месяц вперед!

      – Для кого-то нет, а для меня есть, – скромно потупила глазки я. – Так что… Думай.

      Говорить о том, что этот ресторан принадлежит моему брату и шеф-поваром там работает его лучший ученик, я, разумеется, не стала. Зачем бедному Лео такие избыточные сведения, не так ли?

      – Пожалуй, откажусь, – явно борясь с собой, медленно произнес он, а затем пакостливо ухмыльнулся. – Так что, мой посуду, Золушка.

      И, демонстративно похлопав ладонью по мойке, вышел из кухни.

      Вот тебе и наладила контакт.

      Впрочем… Я хитро улыбнулась.

      Это