Инквизитор. Алексей Рудаков

колёсиком – ничего. Только искры. Твою же мать! Воздуха-то нет! Чему гореть тут?

      – Не горит, – кричу Бродяге, – воздуха нет!

      – Да….

      Жжжжж-жжжааааах!

      Меня ослепляет яркая вспышка. Промаргиваюсь – из синей трубки бьёт факел. Наверное искра всё же попала в облако кислорода и того, пламя возродило, короче.

      – Так. – Бродяга абсолютно спокоен. – Получилось. Теперь бери трубку и гни её на конт.

      Следую его совету – к моему удивлению трубка легко сгибается в моих руках. Присматриваюсь – да это же пластик! И конец трубы уже начинает оплавляться….

      – Это что? – Спрашиваю. – Пластик?

      – Он самый, – уверенно отвечает напарник, – термостойкий. Слабогорючий. Ты не тормози, направляй огонь на конт, пластик-то он слабогорючий, но горит всё же.

      – Да знаю я, – отвечаю, изгибая трубку в сторону конта. – В кислороде всё горит.

      Навожу трубку на печать – верёвочка весело вспыхивает и рассыпается белым прахом. Свинцовая печать какое-то время сопротивляется, но вот и она начинает оплывать и скатывается вбок, цепляясь за выступ корпуса контейнера. С её оплывшей поверхности на меня продолжает смотреть голова Имперского орла.

      – Сейчас органики добавлю, для копоти, – сообщает мне Бродяга и цвет пламени из сине-белого переходит в жёлтый. Теперь факел оставляет за собой чёрные полосы, когда я вожу им по крышке и корпусу конта.

      – А органику ты где взял? – Спрашиваю его, не прекращая пачкать конт.

      – Из сортира, откуда же ещё, – в его голосе слышно удивление. – С трубопровода фекального. От вас, людей, столько грязи.

      – Так вонять же будет?!

      – Ты в скафе, не учуешь.

      Хлоп!

      Из прогоревшей крышки конта выбрасывает короткий язык пламени.

      Дёргаюсь и едва не выпускаю трубку.

      – Что, напугался? – Поддразнивает Бродяга.

      – А там, внутри, не сгорит всё? – Не обращая внимания на его издёвку спрашиваю.

      – Эммм…. Не должно. Там груза мало, всё на дне лежит. – Отвечает напарник.

      – Может хватит уже?

      – Ага, сейчас и закончим – Кислорода секунд на десять осталось.

      И вправду – факел начинает опадать и спустя с десяток секунд пропадает вовсе.

      – Ну всё, – торопит меня Бродяга, – открывай.

      Пинаю крышку – она проминается, но не откидывается.

      – Руками возьми, тормоз!

      – Сдурел?! Горячо же!

      – Ты в скафандре. Нет, я удивляюсь – как такие тупые индивиды вышли в космос?!

      С опаской берусь за ручку на крышке люка конта. Тяну.

      Крышка медленно и, если бы была атмосфера, со скрипом откидывается, открывая нутро конта.

      Заглядываю внутрь, подсвечивая себе нашлемными фонариками.

      – Ну, ну что там? Повернись, не видно же! – Наседает на меня Бродяга.

      Мде… и ради этого я жизнью и кораблём рисковал?!

      – А ты сам, – говорю ему, не поворачиваясь, – чего увидеть-то хочешь?

      – Ну… да ну тебя, отойди уже!

      Отхожу в сторону. Закурил бы – но