У Ромео нет сердца. Лена Петсон

берет меня под руку, и от неожиданности я подпрыгиваю.

      – Стоять! Ты куда? – смеется он.

      – Извини, не ожидала… – я в стотысячный раз краснею.

      Маринка оборачивается к нам. Вздернув бровь, она с явным неодобрением смотрит на Марка. Должно быть, у меня сейчас очень жалкий вид – я иду, словно кукла, неловкая и будто бы неживая. Отличие только одно: куклы не краснеют… к счастью, Марк не отвечает на взгляд сестры, лишь сильнее прижимает меня к себе, и неугомонная Маринка тотчас оказывается рядом с нами.

      – А меня-то забыли! – звенит в ночи ее голос.

      Оставшийся путь мы так и проходим – втроем. Марк идет посередине, непринужденно подавая руку то мне, то сестре. Лишь в подъезде она оставляет нас наедине, упорхнув с Кириллом на лифте. Мы остаемся ждать своей очереди, а когда, наконец, поднимаемся наверх, Марк вдруг берет меня за руку и тащит по лестнице еще выше, к звездам. Только сейчас я понимаю, что мы на последнем этаже.

      – Эй, а разве Кирилл живет не на седьмом? – слышу я свой голос и даже не осекаюсь, ведь ночная прохлада придает мне смелости.

      – Пойдем, кое-что покажу!

* * *

      Небо давит сверху своей ослепительной ноябрьской суровостью. Мы стоим на крыше и смотрим, как кружева грозно-серых облаков проплывают над нами. Марк достает шампанское и бокалы из корзины с цветами, которую он весь вечер таскает за мной…

      – О чем ты мечтаешь? – спрашивает он.

      – Мм…

      – Понимаю, смешно. Этакая сцена из фильма: крыша, ночь, шампанское… и он спрашивает ее о мечте… Романтика. И что же дальше ждет эти два одиноких сердца? – Марк усмехается, а затем резко добавляет: – Смотрите на экранах страны!

      – А что смешного в разговорах о мечтах?

      – Ничего. Это я так…

      Какое-то время мы молча следим за неторопливыми облаками, любуемся огнями спешащих куда-то внизу машин, просто смотрим в глаза друг другу. «Я ведь на самом деле здесь присутствую, это действительно я? Мои мысли и мое тело?» – спрашиваю себя. И мое сердце стучит в ответ: «Да, да, да…»

      – Так о чем ты мечтаешь? – Марк нарушает тишину, открывая шампанское.

      Раздается хлопок, и водопад из янтарных, игривых пузырьков струится в бокалы.

      – Только что я мечтала о том, чтобы пробка не улетела кому-нибудь из нас в глаз и чтобы ты не обрызгал меня… потому что это тоже, типа, романтично, – смеюсь я.

      – Спрыгнула! – подмигивает он.

      – Возможно. А какие твои мечты?

      – Я мечтаю быть. Просто быть… – неожиданно серьезно говорит он.

      – Быть кем? – Я смотрю на него в совершенной растерянности.

      Но Марк больше не видит меня и не отвечает. Его мужественный взгляд устремлен куда-то ввысь. Лицо, всегда спокойное и невозмутимое, вдруг обнажается передо мной, но это оголение производит обратный эффект – доступный Марк выглядит еще более загадочным. Он замечает мое недоумение и отворачивается…

* * *

      Меня будит яркий луч света, который разливается по лицу. Тщетно