Качели. Стихи. Симона Гауб

      Писать стихи – не подвиг

      Писать стихи – не подвиг, и не необходимость,

      Писать стихи – вопить о том, что некому сказать.

      И если бы хоть раз ещё мне склоны гор приснились,

      Ушла бы без раздумий и слов про благодать.

      Как взгляд —

                невинный трепет над персиковой краской,

      И жилы в пульсе ванной, и душит детский страх

      Взрослеющих сознаньем в пустеющих колясках,

      Нашлась же бесконечность в шести простых стенах.

      Белеющие пальцы – раскрась их, если сможешь,

      Ведь можешь красить время, что нам отведено.

      А я, пожалуй, стыну, со мной сыграет ножик

      Симфонию осеннего безмолвного кино.

      И дальше – улыбайся, а я уж позабочусь,

      И повод к восхищенью всегда тебе найду.

      Чтобы солёным пеплом, и крошками, и в клочья

      Душа распалась снова в стихи и ерунду.

10.2011

      «Рассветы – лишь наша выдумка…»

      Рассветы – лишь наша выдумка,

      Их отменить так легко,

      Как шарик падает в выемку

      И льётся на пол молоко.

      Молчание – клей для реальности,

      Которую страшно сломать.

      Когда я впадаю в крайности —

      То в этом ты виноват.

      И снова я буду прокручивать

      Счастливый финал в голове,

      Но всё-таки это не лучше,

      Чем пить в одиночку портвейн.

      И в драме, что пишет сознание,

      Обвенчаны мы давно,

      И в жизни из всех состояний

      Нам лучшее не дано.

      И если бы в маленькой комнате

      Я не зажигала свет,

      То и фантазией полностью

      Меня бы не вырвало, нет.

      Тревожно на тихих улицах,

      И давят мешки облаков,

      И дымом извечным курится

      Не-здесь-не-сейчас-любовь.

      На ветках остались искорки

      Того, что горело в тебе,

      И что для меня немыслимо.

      Души не бывает две.

10.2011

      Жара в сердце декабря

      Так тепло и приятно смотреть в белый экран и ждать. Падая на кровать, вляпался втихаря в моё протрезвевшее время.

      Я же знаю, что ты спрятался в сердце возмущений ревущего декабря, в этой шаткой и гулкой системе. И мы по цифровому коду прошли и весну опередили – ты делаешь камни зимы пламеннее всех костров Сицилии.

      Вьюга и время, мороз щиплет сухие руки, в твоём имени тысячи букв, я в себе заключаю морали недуги многие, синяки на теле, и аллергию на невозможность врать.

      Всё наше лучшее в лифте, отчаянно за плечи хватать. Отказаться от чая боюсь. Всё равно подчинюсь, как бы не бесновалась, и на каждый раз нужно выдумать новые коды.

      Предложи мне секс, вечность и бутерброды, и заставь выбирать только что-то одно, может, то, что больше знакомо – раскрасневшийся нос, серое небо, его холода и твоей теплоты неочевидная связь.

      Мы