Проклятие Митридата. Сергей Богачев

июля 2013 года

      От неожиданности Виталий застыл на месте.

      – Как умер? – не предполагавший такого поворота событий Заборский даже растерялся. – Он ведь еще молодой, ему же и пятидесяти не было?

      – Сорок девять лет, шесть месяцев и три дня… Меня зовут Клара Иосифовна. Реваз был моим единственным сыном.

      Они прошли в комнату, обставленную некогда дефицитной польской мебелью. Присев у стола, Виталий прикидывал, как бы деликатно расспросить мать Реваза о том, что произошло с ее сыном.

      – Простите меня за бестактность, но вы не могли бы рассказать, что же случилось с Ревазом Константиновичем? – заговорил он после некоторой паузы.

      – Его сбила машина, – безысходно ответила она. – Это случилось поздним вечером. Реваз брался за любую работу – вы же знаете, какие теперь зарплаты у преподавателей, – даже вел археологическую секцию во Дворце пионеров, или как он там сейчас называется. После занятий он задержался, и по дороге домой прямо на пешеходном переходе…

      Не сдержавшись, Клара Иосифовна тихо заплакала. Заборскому было искренне жаль эту несчастную женщину. Но, как и многие мужчины, при виде женских слез он терялся и не знал, как себя вести и что сказать, особенно когда слова мало что значили.

      Через несколько минут хозяйка квартиры успокоилась и продолжила:

      – Удар был очень сильным, тело отбросило на несколько метров. Но машина даже не остановилась. Реваз так и остался лежать на дороге. Его заметил кто-то из прохожих и вызвал «скорую». Когда приехали врачи, сын был уже мертв. Он потерял слишком много крови…

      – А разве свидетелей ДТП не было? – уточнил на всякий случай Виталий. – Ведь с их помощью можно было бы установить хотя бы марку машины.

      – Нет, время было позднее, да и дождь шел сильный. Милиция пыталась найти свидетелей, даже объявление давали на телевидении, в специальной программе. Безрезультатно.

      – Знаю такую передачу, – подтвердил Заборский, – она называется «Дорожный патруль».

      – Наверное, – согласилась Клара Иосифовна, – этого я уже не помню. Однако никто так и не откликнулся. Найти машину в огромном городе, наверное, непросто. Если ее вообще кто-нибудь ищет…

      Она замолчала. Молчал и Виталий. Собираясь с мыслями, он осторожно осмотрелся. Окно было плотно занавешено, и свет в комнату почти не проникал. На стене висело бра, а под потолком одиноко маячила обычная лампочка.

      – А вы действительно из музея? – неожиданно задала вопрос Клара Иосифовна.

      Заборский, конечно, мог бы соврать и про документы, которые якобы оставил в гостинице, и про необычайно срочное дело, которое его привело, но ему почему-то не хотелось обманывать эту убитую горем женщину, потерявшую сына, а с ним и весь смысл своей жизни.

      – Извините, я вам соврал. Я не из киевского музея. Я журналист из города Лугани. Мы проводим журналистское расследование о пропаже одной редкой археологической находки, которая была знакома вашему сыну. Возможно, некоторое время Реваз Константинович даже хранил ее у себя. Об этом мне и хотелось