De profundis. Константин Изварин

Я спрыгнул, по щиколотку провалившись в, пахнущий дешевым портвейном, силос.

      Понятное дело, что приехал Танкист уже навеселе. А чего там, раз Студент не пьет, а три литра одному это совсем не то, что три литра на двоих. И уж, тем более, не то, что три литра на троих.

      В кузове старого «ГАЗона», куда я влез, лежали лопаты и еще один командировочный водитель, гордо именовавший себя штурманом. Мы – сборная ВУЗов родного города – так его и прозвали. Был Штурман в том веселом состоянии, которое охватывает человека после совместного распития чего-то многоградусного. Когда на душе легко, сердце поет и даже встречный ветер, несущий прямо в рожу пыль, грязь и всякую шелуху с поля, ласкает.

      Вооружившись карандашом, Штурман разгадывал кроссворд, консультируясь, время от времени, со мной. Как он ухитрялся вписывать буковки в клеточки – тайна покрытая мраком. Ибо древнюю машину так бросало на ухабах, что относительно комфортно усесться можно было только на дне кузова, между сколоченными скамейками.

      – Ты меня слушай, Студент, – говорил он. – Я жизнь повидал. – И не переводя дух, спрашивал: – Город в Винницкой области?

      – Крыжополь, – отвечал я.

      Штурман пошло ржал.

      А мне почему-то вспоминалось, что конкурс красоты в Кривом Роге назвали «Мисс Криворожица». Интересно, как бы обозвали подобное мероприятие в Крыжополе?

      Пьяный Танкист не признавал скорости меньше чем «газ до пола». Руки его при этом крутили баранку столь лихо, что я временами ощущал себя пассажиром подбитого вертолета. Штурман же, невозмутимо лежа между скамейками, продолжал разгадывать кроссворд и весьма в этом деле преуспел.

      Но мастерство, как известно, не пропьешь, а всякая дорога имеет свой конец. Концом нашей дороги было кладбище. И это вовсе не значит, что Танкист все-таки заснул за рулем. Это значит, что наконец-то предстояло осуществить то, за чем мы собственно и ехали. И то, ради чего Танкист со Штурманом уже по чуть-чуть… приняли.

      Кладбище на горке, за селом. Ровная как стол степь и только у каждой оградки по несколько деревьев. Тополя – только они чувствуют себя комфортно в нашем субконтинентальном климате.

      – Студент?! – крикнул Танкист, выпав в дверь. – Лопаты бросай!

      И пока я выбрасывал из кузова лопаты, он бережно вынес из кабины трехлитровую банку самогона. Почти полную – они со Штурманом отпили всего ничего. Но захорошело им сразу.

      Спрыгнув, я лицом к лицу столкнулся с еще одним действующим лицом сегодняшнего спектакля. Сухонький, сморщенный, внешностью напоминающий печеное яблоко, местный пенсионер с библейским именем Адам. Похоже на то, что Адам, не в пример мне, проявил свойственное старости благоразумие и пришел на кладбище пешком.

      – Приехали, значить? – спросил Адам почему-то у меня.

      – Приехали, – подтвердил я, глядя на него сверху вниз.

      – Вот и ладненько. – Зажав свою лопату под мышкой, Адам сунул в рот помятую «приму» и чиркнул спичкой. – Ты студент, что ли? Из города?

      – Студент, –