Три уловки ловеласа. Рассказы о любви и эротике. Александр Владимирович Пшеничный

из-за этого на нож напоролись. Мне постоянно страшно. Я боюсь одиноких мужчин в темноте и с боязнью открываю двери подъезда.

      Стараюсь избегать приключений на мою мадам. Она главный калибр моего оружия, мое портфолио, мой Версаль.

      За более-менее приличную жизнь приходится платить детьми. Они все видят и понимают. Многие нас презирают, вырастают замкнутыми, эгоистичными, с множеством комплексов. В отместку за мамину работу требуют все больших и больших благ.

      Хотя так ли мы уж грешны? Ни один муж не променял жену на проститутку. Дамы после сорока не нас, а молоденьких девочек боятся. Неистово их ненавидят. Многие мужья приходят, чтобы сравнить ночное умение супруги с нашим. Часто уходят растерянными, но довольными. На нас неудовлетворенные мужья сбрасывают излишки сексуальной энергии. Выходит, мы обручи семьи.

      Мне за сорок. Замуж никто не взял, хотя купалась в мужчинах. Живу одна, а тело изнывает от похоти. Секс – это наркотик, а ломка уходит не скоро. К счастью выручают бывшие клиенты. Но их все меньше и меньше. Кругом столько смазливых и голодных девчонок. Им даже платить не нужно.

      Ты спрашиваешь, что сталось с моими подружками? Куда уходят проститутки? Все живы-здоровы. Никто плохо не кончил. Одна работает учительницей в гимназии, вторая начальником отдела на заводе, а третья – успешный риэлтор. Все-таки пригодилось образование, пусть и заочное. Всех устроили на работу бывшие клиенты. Но только одна из нас замужем. Печать прошлого настоящим не смоешь. Тоска все равно остается.

      – Ир, жалеешь, что так жизнь повернулась?

      – Конечно. Все жалеют, только не признаются. В душе нас презирают. Я пошла на это ради денег. Не о себе думала, мечтала сына на ноги поставить, дать хорошее образование. Утром мыла посуду в ночном кафе, а вечером бегала по общежитиям для иностранцев. Муж не платил ни копейки.

      Муж. Недавно позвонил клиент. Оговорили цену и время. Пришел мой бывший супруг. Обрюзг, растолстел, облысел. Те же манеры, шутки и жесты. Когда-то я ими восхищалась. Сейчас они показались глупыми, ничтожными и мерзкими. «Уходи, – буркнула я. – Ты мне противен».

      Под тихое урчание автобуса меня окутало мягкое покрывало послеобеденной дремы.

      Проститутки. Кто они? Куски мяса для плотских утех или неизбежность?

      В дремлющем мозгу крутится черно-белая пленка в старых царапинах. Ей тысячи лет.

      На пыльной площади растрепанную женщину забивают камнями. В глазах ужас и боль. Острые булыжники разрывают куски плоти, которые еще недавно так неистово целовали мужские губы. Два ангела за окровавленными плечами женщины. Черный и белый.

      – Возьми и брось в нее, – холодный камень в мою ладонь вкладывает черный ангел. – Эта женщина пастырь порока.

      – Бросай, если сам никогда не платил за любовь, – стучат в ушах слова белого ангела.

      Пальцы во вскинутой руке медленно разжимаются.

      Гарем Графини Вишенки

      – Смотри! –