Ночлег. Василий Алексеевич Слепцов

здоровы. Так спят, так спят, просто ни на что не похоже.

      Мужик захохотал.

      – Ха-ха-ха! что ты ржешь-то, как кобыла на овес?

      – Да. Поработал бы ты с наше; поглядел бы я, как бы ты стал храбриться, – отозвался один мужик.

      – Вы молите бога, что не я у вас бурмистром, а то бы я вам показал, как спать.

      – Ну, да ладно. Аника-воин! Садись уж! Вона она ложка-то.

      – Сесть я сяду, а вас учить надо.

      – Выучил такой-то один.

      – Такой, да не эдакой. Вот что. С чем же картофь-то у вас, Матвевна?

      – Известно, с чем, – с хлебом.

      – А масла-то что ж?

      – Еще масла. Ишь ты, моду какую выдумал! Картофь с маслом. Модник! Вон мужички не хуже тебя, а с хлебцем покушали.

      – Пускай кушали, а я не хочу.

      – А ты что за граф за такой?

      – Известно, граф.

      – Какой такой?

      – Брандербурский.

      – Какой?

      – Брандербурский. Вот те и все тут. А ты не знаешь.