Трэшмаркет. Стихи и рассказы. Кирилл Жукович

не давайте колбасы!

      – А это точно он?

      – Конечно!

      Я же помню,

      он был лысый.

      Как постарался!

      Шевелюру отрастил!

      Оконопатился,

      покрылся матовым загаром,

      а в тот неважный день

      как будто вовсе был не емши,

      как будто был сурком, что выбился из сил…

      – Давайте уточним по описанию

      грабителя,

      что вас замордовал…

      – Давайте, вот стоит он,

      ох*евший.

      Я сразу, как его увидел,

      в нём грабителя признал.

      Стоит с такой нахальной,

      наглой мордой,

      видать, ни совести ни грамма,

      ни стыда,

      вы в Воркуту его подальше

      этапируйте,

      а лучше в Когалым его зашлите,

      господа!

      Какой же из меня поэт?

      Да из меня поэт,

      как из поэта пихта,

      иголки, шишки, ветки,

      выруб в холода,

      колючий образ на суровый климат,

      Камчатский край,

      Бомбей,

      Владивосток,

      Уфа.

      Каркас поэта создаётся стилем,

      прошу прощения, но стиля – нет!

      Пишу в метро,

      пишу, когда, как наважденье,

      строка стучит в виски,

      рискуя клином сдвинуть свет.

      Поэтов видел я!

      Кучкуются в каморках,

      вещают в спёртый воздух,

      в перегар,

      а я гуляю в подмосковных парках гордо морозным утром, жахнув травяной отвар.

      Стихи мои

      распугивают леших,

      отпугивают одиноких и хромых,

      я не стесняюсь,

      что неуравновешен,

      депешами по почте отправляю их.

      Какой же из меня поэт?

      Поэты в образ закладывают космоса пучок,

      а я прогнать стараюсь из себя балбеса,

      но тот упорно спрашивает:

      «Надо чё?»

      …

      Ракеты

      – Папа,

      куда улетают ракеты,

      если не виден им

      горизонт?

      – В космос, сынок,

      помни об этом…

      Всё. Тебя мама зовёт!

      – Папа,

      но где же тогда космонавты?

      Может, забыли их посадить?

      Мне во дворе рассказали ребята:

      Эти ракеты

      способны убить…

      – Помнишь, сынок,

      как я рассказывал

      Про человека и первый полёт?

      Мы тогда с нашими братьями

      Были огромной семьёй!

      Ну а теперь

      мы поссорились…

      Каждый ракеты себе создаёт…

      – Папа, а кто победит?

      – Тот, кто НЕ ПРИСТАЁТ!)

      …

      Довольный

      Кипеть от злости,

      заливаясь счастьем,

      несподручно)))

      Не по душе на шею вешать неподъёмный груз,

      совсем не в кайф —

      над телом возвышаться тучно,

      когда от солнцепёка лучезарит life!)

      В брикетах