Бабочка на ладони. Татьяна Тронина

Она снимала телефонную трубку и лепетала: «Алло! К какому мастеру вас записать? Стрижка или укладка?» – «Налысо побрить!» – рявкнула тогда Марта. Это был один-единственный раз, когда она звонила на работу Ксюше. Без всякого повода, просто послушать голос соперницы…

      У Ксюши были светлые, мягкие, послушные волосы, словно покрытые серебряной пылью. У Марты, как уже упоминалось, – нечто, совсем не напоминающее волосы. Сноп сена, пук проволоки, веник, мочало, рулон пакли…

      Ксюша никогда не ругалась. С ее губ, напоминающих цветочные лепестки, никогда не слетало грубое слово. Представить, чтобы Ксюша сказала «дерьмо» или «твою мать», – было невозможно. Если Ксюше в общественном транспорте наступали на ногу, она плакала. Слезами, напоминающими хрустальные шарики.

      Ксюша была трепетной и возвышенной. Это она придумала имя сыну – Светозар. (Если бы у Марты родился сын, то она бы назвала его, ну… да хоть тем же Ванькой бы назвала, но уж точно – не Светозаром, не Лучезаром и стопроцентно – не Пересветом.)

      Ксюша и Марта.

      День и ночь. Небо и земля.

      Ксюша не ведала, что Олег собирается лишить Марту квартиры. «Если бы я знала, что Олежек задумал, то я бы не позволила ему это сделать!» – с хрустальными слезами на дрожащих ресницах сказала она Марте. «Я знал, что ты мне не позволишь это сделать, – с беспредельной нежностью в глазах обратился к своей новой жене Олег. – Этот грех на мне. А ты ни в чем не виновата, Ксюша… А ты, Марта… прости меня!»

* * *

      Стук в дверь.

      – Да! – сонным голосом отозвалась Марта.

      – Можно? – в комнату втиснулся Иван. – Доброе утро…

      Марта скосила глаза на часы – половина второго. Дня…

      – А, это ты, спецагент… – Марта вспомнила вчерашнее приключение. – Добрый день.

      – Я тут с твоей соседкой познакомился… – Иван скромно сел на стул.

      – Со Стасей? Ее что, выписали? – обреченно простонала Марта.

      – Ага. Но она уже ушла.

      – Ты ее не напугал, Макаров?

      – Скорее это она меня…

      – Как она тебе?

      Иван помолчал. Потом произнес суровым, «чекистским» голосом:

      – Твоему бывшему мужу надо яйца оторвать.

      – Макаров… Больше ни слова о моем бывшем муже, – не сразу отозвалась Марта.

      – Понял. Ну что, идем?

      – Куда?

      – Ты говорила, что у твоей мамы день рождения…

      – О господи… – вздрогнула Марта, окончательно проснувшись. – Ступай на кухню, я пока соберусь!

      – Завтракать будешь? – крикнул из кухни Иван.

      – Буду…

      Марта рванула в ванную. Потом в комнату. Потом к Стасе – не уперла ли та фен? Потом к себе – нашла фен почему-то у себя под кроватью…

      – Марта, я жду! Остынет…

      «Идиллия, – неожиданно подумала Марта. – Счастливая семейная пара – муж и жена. Собираются в гости к теще, жена прихорашивается, муж готовит завтрак…»

      – Пельмени сварил. А пирожки испортились, их пришлось выбросить! – бодро отрапортовал Иван.

      Марта присела напротив, на табуретку. Она никогда