Морок. Дмитрий Мамин-Сибиряк

пригожается… Худ-худ, а без него тоже дело не обходится.

      Задымили печи у проворных хозяек, поднялся медленный шум закипавшего дня, напахнуло крепким весенним ветерком. Никешка зажмурился от удовольствия, а его широкое, бородатое лицо с заплывшими глазками даже покрылось маслом. Кобыла, набившая себе брюхо разной дрянью, тоже дремала на солнышке, и Никешка еще раз подумал: «Ишь, подлая тварь, чувствует». А свисток уж скоро. Никешку позывает на сон. Голова свешивается, как отшибленная, и солнце греет теперь только самую макушку с поредевшими темными волосами.

      – Никешка… Морок!..

      – А?.. Что?.. Эк вас взяло!.. – мычиг Никешка, стукаясь головой о верхний косяк окна. – Ну?..

      – Недавно ослеп: без очков-то не видишь?.. – повторяет тот же сердитый голос.