Зеркало изо льда. Стихи. Вероника Батхан

плена,

      Балы сменяя на бои,

      Стирает все… И неизменны

      Лишь тополя да воробьи.

      И колокол последнего трамвая…

11.97

      Пьяная колыбельная

      Августу

      Я на ниточке вишу…

      Бог простит, судья карает,

      На окошке бледный шут

      Лунным яблоком играет.

      За окошком фонари —

      Началась игра в гляделки.

      Кошки в шубах до зари

      Начинают посиделки.

      Дом надулся – он сердит,

      Магазин под газом весел,

      На карнизе черт сидит —

      В переулок ноги свесил.

      Тополь машет кулаком

      Вслед нахальному КАМАЗу,

      Черт швырнул в меня снежком,

      Но конечно же промазал!

      В подворотне вонь столбом,

      На вокзале дым и давка,

      На вокзальном лбу горбом:

      «Прямо в ад – экспресс-доставка!»

      Хочешь плакать – пей вино,

      Может чокнешься, трезвея,

      Крутят шарик в казино —

      Кто вернется без трофея?

      Фея, фея, разливай —

      Будешь третьей да не лишней!

      Спит заезженный трамвай,

      Спит замученный Всевышний,

      Спит усталый постовой,

      Спит вахтер в обнимку с пушкой,

      Постовой кричит совой —

      Мнит во сне себя кукушкой!

      Сколько лет прокуковал

      В перекрестье трасс планеты,

      Кто в ночи к тебе воззвал —

      Тот познает сна сонеты…

      Штрих свинца меж трех огней,

      Профиль строгий, взор мятежный…

      С каждым часом все странней

      Завывает ветер снежный.

      Сон в разгаре! Полночь бьет.

      Тяжелы ее удары.

      Постовой уж не поет,

      В отдаленье тухнут фары.

      Черт с карниза рухнул вниз,

      Разогнав кошачью стаю…

      Бедный рыцарь, обернись —

      Улетая – улетаю!

      Таю, таю как туман.

      Баю-баю, спи мой светик!

      Ослик был сегодня пьян,

      А туман разгонит ветер.

      Все обман, святая ложь,

      Опасенье во спасенье,

      Я усну и ты уснешь…

      Завтра будет воскресенье.

11.95

      Каннельярви

      «Кто там скачет в холмах…»

      И. Бродский

      Холмы —

      Уроды плоского.

      Как сказано у Бродского…

      Немы.

      Изгибы плотского,

      Извилины юродского

      Сознания,

      Создания

      Зимы…

      Не мы

      устроили пир во время чумы,

      Не мы

      построили мир в границах тюрьмы,

      Не мы

      взрастили кумира у Колымы,

      Ворвались в эфир на окраине тьмы —

      не мы!

      Рабы немы.

      Мы – не рабы!

      Мы заколочены в гробы

      До зова ангельской трубы.

      Подайте нам на топоры,

      Будьте добры!

      – Как грубы

      Руки дарующего,

      Как глупы…

      Дарить