Синдром Кассандры. Галина Голицына

нескольких минут блужданий я нашла искомое: дверь с табличкой «Начальник райотдела». И ниже: «Подполковник Семёнов С.С.»

      Я невольно расхохоталась: неужто этого Семёнова ещё и зовут Семён Семёнычем?

      За дверью, правда, вместо подполковника я обнаружила миловидную девушку, которая на Семён Семёныча никак не тянула.

      – А-а… где?…

      – Вы к Сергею Станиславовичу? – догадалась девушка.

      – Да, да, – закивала я, сообразив, что Сергей Станиславович – это и есть подполковник Семёнов С.С.

      – Как доложить? – кивнула она в сторону полированной двери за своей спиной.

      – Ну, имя моё ничего ему не скажет. Скажите так: по поводу ночного убийства.

      В её густо накрашенных глазках зажёгся огонёк отчаянного любопытства. Наклонившись к столу, она прошелестела в переговорное устройство:

      – Сергей Станиславович, к вам посетительница. По поводу ночного убийства.

      – Давай сюда! – рявкнул селектор в ответ.

      Ого! А не сожрёт ли меня этот громила?

      – Проходите, – девушка повела изящной ручкой в сторону двери.

      Я была уже не так уверена в правильности своих действий. Но – деваться некуда. Публика ждёт. И по эту сторону двери, и по ту.

      Сказав себе: «Ап!» – я шагнула в логово громогласного дракона.

      Однако никакого дракона в логове не обнаружилось. За столом, беспорядочно заваленным бумагами, сидел слегка помятый человек с покрасневшими слезящимися глазами. На лице не было и тени злобы, только безмерная усталость. Судя по тому, что возвышался он над столом на два вершка, росту он был далеко не богатырского. В общем, на дракона никак не тянул.

      И чего я так всполошилась?

      – Вы – подполковник Семёнов? – на всякий случай уточнила я.

      Он кивнул.

      – А я – Алёна Головина. Живу в том доме, где ночью произошло убийство. И у меня есть кое-какие соображения по поводу ночных событий.

      – Слушаю вас, – кивнул начальник райотдела.

      Голос у него был на редкость сочный, глубокий. Совсем не вязался с невзрачной внешностью.

      – Вы что-то видели? Слышали крики, шаги? А может, даже выстрелы?

      – Какие выстрелы?… Девушка-следователь сказала мне, что он затылком о ступени приложился, от того и умер…

      – Кто – затылком о ступени?… – не понял Сергей Станиславович.

      – Ну, этот… Бомж… В подъезде нашем…

      – Тьфу ты! – в сердцах стукнул ладонью по столу Семёнов. – Я-то думал, вы о депутате Цветкове мне что-то расскажете! Не до бомжей мне нынче. Тут политическое убийство, а вы с этой ерундой…

      – Так убийство бомжа имеет непосредственное отношение к убийству депутата!

      – Интересно, какое? – хмыкнул Семёнов.

      – Знаете, Сергей Станиславович, у меня есть одна особенность. Я умею предвидеть, предугадывать, но иногда сама не понимаю, что именно…

      – Это – не ко мне. Это – к экстрасенсам. Или к психиатрам, – отмахнулся подполковник.

      – Подождите! Когда ночью оперативная группа опрашивала меня по поводу невесть откуда взявшегося бомжа, я предположила, что странное убийство – это