Формула влияния. Николай Зорин

обретет, урвет свой кусок счастья. Но тут в ее плечо мертвой хваткой вцепился пожилой мужчина, не желая пропускать ее вперед. С немыслимым остервенением она ударила его кулаком по лицу и все же прорвалась к стойке. Протянула паспорт оператору Андрею и торжествующим взглядом окинула толпу.

      Толпа продолжала бушевать. Ярость набирала обороты, очередь все росла…

      Андрей перемотал вперед.

      – Где же это? А, вот: 9:07. Тут лучше посмотреть с уличной камеры.

      Внезапно очередь начала ломаться. Лица людей обретали нормальное, человеческое выражение. Желание приобрести вожделенный тариф разом у всех совершенно пропало. Недавние безумцы, эти одержимые, для которых еще пару минут назад главной целью жизни было любой ценой добыть этот новый тариф, вдруг утратили к нему всякий интерес. Смотрели на часы, понимали, что безнадежно опоздали, доставали телефоны, звонили куда-то и быстро шли к остановке или к своим машинам.

      – Вот так, – подытожил Андрей и выключил запись.

      В салон вошел посетитель, спокойно направился к кассе, пополнил телефонный баланс и вышел из салона. Операторы и Виктор молча, с настороженным любопытством наблюдали за ним, ожидая от него подвоха. Но ничего не произошло.

      – Ух! – выдохнула девушка-кассир. – Обошлось!

      – Так что скажете? – Андрей ждал от Виктора объяснений.

      – Ничего. Пока ничего. Зайду через пару дней, когда что-нибудь прояснится.

      Он повернулся и, ничего больше не добавив, забыв попрощаться, направился к выходу. На то, что когда-нибудь что-нибудь прояснится, он совсем не надеялся. Вся эта ситуация потрясла его до глубины души. Алиби Зверевой подтвердилось, и никакой надежды не осталось.

      Да и могла ли остаться какая-нибудь надежда, когда люди, обычные нормальные люди, вмиг могут превратиться в таких вот одержимых безумцев?

      Доковыляв до своей машины, он рухнул на сиденье. Владимир Тимофеевич – убийца. Принять это невозможно. Принять это придется. Нужно позвонить Полине и сказать, что дело закрыто.

      Виктор достал телефон, но заставить себя позвонить так и не смог. И поехать он тоже заставить себя не мог. Долго сидел, в каком-то полузабытьи. Если бы он не был взрослым мужчиной, если бы он не сидел посреди улицы… Если бы он мог куда-нибудь забиться. Он разрыдался бы, громко, навзрыд, как когда-то в детстве. Владимир Тимофеевич, человек, которого он уважал, которого любил… убийца.

      Телефон зазвонил сам, но это была не Полина. С отвращением Виктор взял трубку с сиденья, огромным усилием, словно это был тяжелый груз, а не маленький, легкий современный аппарат, поднес его к уху.

      – Слушаю, – еле-еле выталкивая из себя слова, сказал Виктор.

      – Это Виктор Евгеньевич? – спросил незнакомый женский голос.

      – Да, – сказал он. Сил на разговор с незнакомкой не было.

      – Ваш номер мне дал Василий, – проговорила женщина. Виктор не помнил никакого Василия. – Я работаю в школе, где… куда вы сегодня приходили.