Задумчивые истории. Сборник философских сказок. Мария Николаевна Ангелимова

нтеллектуальной издательской системе Ridero

      Вступление

      Женщина устало брела по пустынной дороге. Руки оттягивали тяжелые корзины, на губах хрустела дорожная пыль, страшно хотелось пить. Она уже не один час была в пути и за все это время не встретила ни малейшего деревца, ни одного колодца, чтобы можно было отдохнуть.

      Наконец впереди показалась небольшая роща. Женщина присела в тени, с наслаждением вытянула натруженные за день ноги и вздохнула. Предстояло пройти еще немало. И все бы ничего, если бы не тяжелая корзина, прикрытая листьями лопуха. Она ей порядком надоела. Выбросить бы половину, да нельзя. Какой-никакой, нажитый опыт, куда от него избавишься, даже если он тяжким бременем давит на плечи.

      Женщина прислонилась к нагретому стволу дерева и прикрыла глаза. Еще пару минут, немного подремлет, а там снова в путь. Но отдохнуть как следует ей не удалось. Где-то неподалеку зашуршала трава, раздался сдерживаемый смех…

      – Пам! – раздалось прямо над ухом, так, что женщина вздрогнула. Прямо на колени ей уселась какая-то девчонка. Золотисто-рыжие волосы искрились на солнце и совсем растрепались от бега.

      – Расскажи сказку!

      Что? Ни здравствуйте, ни извините, она, вообще-то, отдохнуть сюда пришла, а вовсе не ублажать всяких рыжеволосых бестий. Женщина недовольно сдвинула брови, собираясь уходить.

      – Ну, не сердись! – огромные голубые глаза, чистые, как у любого ребенка, на сей раз смотрели виновато. – Ну, Жизнь, я пошутила!

      – Ты знаешь мое имя? – удивилась женщина. – Откуда?

      – Так тебя же всякий знает, – удивилась в ответ девочка. – Ты садись, отдохни еще, я тебе больше не буду мешать.

      Жизнь недоверчиво наблюдала за ней, но девчонка и вправду отошла в сторонку и уселась на пенек, подперев голову руками.

      – Ну, хорошо, – сдалась Жизнь. – Так и быть.

      Взвизгнув, девочка в мгновение ока устроилась рядом.

      – Меня, кстати, зовут Дитя.

      – Хорошо, Дитя. Какую же сказку тебе рассказать?

      – Что-нибудь не очень страшное, – попросила девочка, приготовившись слушать.

      Не страшное… Обычно Жизни особенно выбирать не приходилось – Судьба сама диктовала ей, кому что рассказывать, но тут… Дитя смотрело на нее такими наивными, полными веры глазами, что она сдалась.

      – Ну ладно, пусть будет не страшное. Но хотя бы немного поучительное, – строго добавила она. – Слушай…

      Ловец снов

      Жил да был на свете один писатель. Всю свою жизнь он потратил на то, что сочинял и записывал волшебные истории про отважных героев, прекрасных принцесс и невообразимо сказочных существ. Люди зачитывались его сказками с малых лет, передавали их из уст в уста и не переставали удивляться, насколько живо и точно Писатель описывает таинственные миры, словно сам побывал там и видел все своими собственными глазами.

      Но время шло, Писатель постарел, и теперь ему все труднее было разглядеть в обыденной рутине хоть частичку волшебства. Не помогали даже толстые очки, выписанные доктором. Целыми днями он грустно просиживал в своем старом кресле-качалке, держа наготове блокнот и старую перьевую ручку, но в голову лезли лишь посторонние шумы: снующие под окном машины, грохот и скрежет ржавых гаражных дверей, ссоры дочери с зятем, живущих в соседней комнате, звуки нескончаемого ремонта от соседей сверху… Разве могут светлые мысли пробиться сквозь такую какофонию?

      И бедный Писатель грустнел и слабел с каждым днем, и неизвестно, чем бы это закончилось, если бы в один прекрасный день Внучка не подарила ему удивительную вещь: ловец снов.

      – Так ты говоришь, в эту вещь ночью попадают сны? – недоверчиво разглядывал старик круглую рамку с хитроумно переплетенными золотистыми нитями, украшенную разноцветными перышками и бусинами.

      – Да, причем только хорошие, – заверила его Внучка. – Повесь его над кроватью и положи под подушку свой самый любимый блокнот. – Уверена, сегодня ты запишешь самую прекрасную сказку в твоей жизни.

      Писатель все еще сомневался, но не хотел огорчать любимую Внучку, поэтому повесил ловец снов на изголовье кровати.

      В ту же ночь ему впервые за долгое время приснился чудный сон: огромный сияющий водопад с грохотом низвергался со скалы, рассыпаясь у подножья мириадами холодных брызг. Чуть заметная радуга трепетала в колышущейся дымке среди камней, темнеющих в потоке серебристого лунного света. И ни души вокруг, не считая крохотных пташек, порхающих в прибрежных зарослях.

      Писатель проснулся, но сверкающая картина все еще стояла у него перед глазами. Он торопливо нащупал на столике блокнот и карандаш. Где же взять нужные слова, чтобы описать всю эту красоту?

      Тут его внимание привлек тоненький звон, исходивший откуда-то сверху. Старик поднял голову, и что же? Крохотная птичка с серебристым оперением, одна из тех, что он видел во сне, запуталась в нитях ловителя снов!

      – Погоди-ка дружок, –