.

Перья расплывались, ловили друг друга за хвост, пока не перемешались в густую серо-синюю массу. Я резко выдохнул, сел на кровати и помотал головой, пытаясь стряхнуть остатки этого серо-синего тумана. Только сейчас, я понял, что это был не сон. Точнее, не совсем сон. Окончательно проснувшись, я теперь разобрал, что серо-синим туманом мне представился мужской бас, монотонно звучащий за тонкой гибсокартоновой стенкой. Кажется, это называется синестезия – цветовой слух. То ли Скрябин, то ли Римский-Корсаков видели свои симфонии в цвете. Мое же видение оказалось более прозаичным. Серо-синим туманом был голос какого-то незнакомого мужика. И что он вообще тут делает в такое время?! Мужик, меж тем, продолжал:

      – Да ладно тебе. Почему не хочешь? Быстренько прочитаешь и все. Вообще не вижу проблемы…

      – Ш-ш-ш-ш, – зашипел на серо-синего второй голос.

      Видимо, они услышали мою возню.

      – Каждый писатель мечтает о большом жанре. Разве нет? – снова вступил серо-синий, прилежно понизив громкость, но я все равно различал каждое слово, потому что гипсокартон только создает видимость настоящей стены.

      Я окончательно проснулся.

      – Ты издеваешься? – возмутился второй голос. – И вообще, чукча не писатель, чукча читатель… А читатель мечтает чтобы минимум слов, максимум пользы.

      Второй голос был женским и это, конечно, Виктория. Моя соседка по квартире. Девушка старалась говорить тихо, почти шепотом и следующие несколько фраз я не расслышал, однако через пару секунд она вдруг воскликнула довольно беспардонно:

      – Черт, как много-то! Это же две «Войны и мира», как минимум!

      – Но у тебя же скорочтение… – пробормотал серо-синий.

      – Что случилось? – снова зашептала она, спохватившись.

      – Сегодня ночью мужа и жену убили в собственной квартире. Следов взлома нет. Ее задушили. Его – вытолкнули из окна десятого этажа.

      Мужчина говорил ровным спокойным шепотом, который никак не увязывался в моей голове с тем, что он говорил. Я уже вновь готов был усомниться, слышу ли все это наяву, и собрался было хорошенько ущипнуть себя под одеялом, но тут снова вступила девушка.

      – Прискорбно, конечно. Но при чем тут я? – ее вопрос звучал с неподдельным изумлением.

      Значит, все-таки не сон.

      – Ты ж филолог! – убежденно констатировал голос.

      – Вот именно! – вздохнула она.

      Раздался звук отодвигаемого стула. Ее шаги – быстрые и уверенные. Хлопнула форточка. Секунда. Щелчок. Так и есть – она перечеркнула три дня своего героического воздержания, и я почувствовал запах сигаретного дыма.

      – Начальству виднее. Мне было сказано подключить филолога. Я пришел к тебе.

      – Все в этом мире безумно. Все. Кроме имени Чакраборти Митхуна![1] – выдохнула Вика в пустоту, так как вряд ли собеседник оценил цитату. – Филолог. Это специалист. В области русского языка. И литературы, – продолжила она, разделяя слова. – Я ничего не знаю об убийствах, кроме того, что о них пишут в детективных романах.

      Наш утренний гость вряд ли понял, при чем тут Митхун Чакраборти, однако иронию он уловил:

      – Виктория Александровна, ты же знаешь, я человек подневольный, так что бери распечатки.

      – Распечатки чего? – жалобно отозвалась она.

      – Переписки убитых в социальных сетях.

      – Да господь с тобой! Филолог-то вам тут зачем?

      Голоса замолчали. Я слышал только как она шумно затягивается и так же шумно выдыхает. Едва слышно хрустнул новенький ламинат: гость тоже переместился поближе к окну.

      – Но ведь убийство – это по любому лучше, чем следить, кто у кого сюжетик свистнул или разбираться, кто кого дураком обозвал?! – снова заговорил мужчина.

      Вопрос сам по себе был поставлен не слабо. Либо товарищу в детстве не читали бессмертное стихотворение Маяковского про то, что все профессии хороши. Либо мужика вконец замордовало начальство и ему стало все равно, что выбор деятельности давно признан неблагородным предлогом для спора.

      – Сюжетики и «кто кого обозвал» – это по моей части. Я, черт побери, филолог или кто? А вот убийства – это по вашей. И не надо мне тут огород городить.

      Она отреагировала, как я и ожидал, и тишина затопила комнату на несколько секунд.

      – Вик, ты так говоришь, как будто это я придумал, – снова начал мужчина с явной досадой в голосе. – Я как генерал сказал…

      – А что генерал сказал? – живо перебила она.

      Снова молчание. Теперь за мою перегородку проникали только звуки сопения раннего гостя.

      – Генерал сказал «черт ногу сломит», – выдохнул он наконец и весомо добавил: – Без пол-литры и без филолога не разобрать.

      – Именно о филологе шла речь? – с сомнением уточнила Вика, шумно затягиваясь. – Не о психологе? Не о социологе?

      – Еще скажи, о патологоанатоме, – пошутил мужчина, но шутка явно не удалась.

      – А это не вы на прошлой

1

Цитата из песни «Митхун Чакроборти» музыкальной группы Lюk.