Во весь голос (сборник). Владимир Маяковский

железо поездов громоздило лаз —

      крикнул аэроплан и упал туда,

      где у раненого солнца вытекал глаз.

      И тогда уже – скомкав фонарей одеяла —

      ночь излюбилась, похабна и пьяна,

      а за солнцами улиц где-то ковыляла

      никому не нужная, дряблая луна.

1913

      Нате!

      Через час отсюда в чистый переулок

      вытечет по человеку ваш обрюзгший жир,

      а я вам открыл столько стихов шкатулок,

      я – бесценных слов мот и транжир.

      Вот вы, мужчина, у вас в усах капуста

      где-то недокушанных, недоеденных щей;

      вот вы, женщина, на вас белила густо,

      вы смотрите устрицей из раковин вещей.

      Все вы на бабочку поэтиного сердца

      взгромоздитесь, грязные, в калошах и без калош.

      Толпа озвереет, будет тереться,

      ощетинит ножки стоглавая вошь.

      А если сегодня мне, грубому гунну,

      кривляться перед вами не захочется – и вот

      я захохочу и радостно плюну,

      плюну в лицо вам

      я – бесценных слов транжир и мот.

1913

      Послушайте!

      Послушайте!

      Ведь, если звезды зажигают —

      значит – это кому-нибудь нужно?

      Значит – кто-то хочет, чтобы они были?

      Значит – кто-то называет эти плево́чки

                                         жемчужиной?

      И, надрываясь

      в метелях полу́денной пыли,

      врывается к богу,

      боится, что опоздал,

      плачет,

      целует ему жилистую руку,

      просит —

      чтоб обязательно была звезда! —

      клянется —

      не перенесет эту беззвездную му́ку!

      А после

      ходит тревожный,

      но спокойный наружно.

      Говорит кому-то:

      «Ведь теперь тебе ничего?

      Не страшно?

      Да?!»

      Послушайте!

      Ведь, если звезды

      зажигают —

      значит – это кому-нибудь нужно?

      Значит – это необходимо,

      чтобы каждый вечер

      над крышами

      загоралась хоть одна звезда?!

1914

      А все-таки

      Улица провалилась, как нос сифилитика.

      Река – сладострастье, растекшееся в слюни.

      Отбросив белье до последнего листика,

      сады похабно развалились в июне.

      Я вышел на площадь,

      выжженный квартал

      надел на голову, как рыжий парик.

      Людям страшно – у меня изо рта

      шевелит ногами непрожеванный крик.

      Но меня не осудят, но меня не облают,

      как пророку, цветами устелят мне след.

      Все эти, провалившиеся носами, знают:

      я – ваш поэт.

      Как трактир, мне страшен ваш страшный суд!

      Меня одного сквозь горящие здания

      проститутки, как святыню, на руках понесут

      и покажут богу в свое оправдание.

      И бог заплачет над моею книжкой!

      Не слова – судороги, слипшиеся комом;

      и побежит