Русская весна. Антология поэзии. Коллектив авторов

что великий урок Революции и Гражданской войны повторился спустя ровно сто лет – специально для нас.

      Сегодня нам кажется, что мы ясно видим врагов: вот они, упоенные нашими мертвыми телами, наслаждающиеся тем, что можно пуститься вразнос, клеймить всех и каждого «совками», лепить издевательские ярлыки, извиваться в неверных лучах предательской славы.

      Но не очередная иллюзия ли это?

      Нам предоставлен уникальный шанс понять, что есть наша история, каковы технологии расчленения народов на бессмысленные, бодающие друг друга стада, и как чудовищно сложен путь каждого человека к правде.

      Если я сегодня надеюсь, то на одно: правду еще могут расслышать, а может быть, через сто лет, когда новые грозы разразятся над нашей землей, наши потомки не будут так убийственно слепы и примитивны, как некогда были мы, чтобы в который раз не принимать свет за тьму.

* * *

      Сергей Арутюнов – российский поэт, публицист, литературный критик. Родился в 1972 году в Красноярске, окончил Литературный институт им. А. М. Горького. Печатается в толстых журналах и литературных изданиях с 1994 года, с 2005 года ведет творческий семинар в Литературном институте им. А. М. Горького. Лауреат премии им. Бориса Пастернака (2004) и некоторых других литературных премий, член редколлегии журнала «День и Ночь» (Красноярск).

      Предчувствие

      В данном разделе собраны стихи, написанные их авторами в «шоковый» для русской поэзии период 1987–2013 годов – и в полной мере отражающие как целостность, особость и самость Русского мира, так и его неизбежное противостояние миру Запада, «западной» цивилизации в качестве доминирующего над всем человечеством «центра силы». Собственно, подобное миропонимание и является семенем, породившим нынешний феномен Русской Весны. При этом важно не ставить знак равенства между приведенными здесь стихотворениями, многим из которых – годы или даже десятилетия, – с последующими творчеством и жизненной судьбой их авторов.

      Светлана Сырнева

      Прописи

      Д. П. Ильину

      Помню, осень стоит неминучая,

      восемь лет мне, и за руку – мама:

      «Наша Родина – самая лучшая

      и прекрасная самая».

      В пеших далях – деревья корявые,

      дождь то в щеку, то в спину,

      в сапожонки дырявые

      заливается глина.

      Образ детства – навеки:

      как мы входим в село на болоте.

      Вот и церковь с разрушенным верхом,

      вся в грачином помёте.

      Лавка низкая керосинная

      на минуту укроет от ветра.

      «Наша Родина – самая сильная,

      наша Родина – самая светлая».

      Нас возьмёт грузовик попутный,

      по дороге ползущий юзом,

      и опустится небо мутное

      к нам в дощатый гремучий кузов.

      И споёт во все хилые ребра

      октябрятский мой класс бритолобый:

      «Наша Родина – самая вольная,

      наша