В когтях у сказки. Дарья Донцова

машинки, для мамули я прачка. Сразу двух зайцев убиваю: вас по правилам экипировала и вещи передаю. Лучше и не придумать. Ну, вперед и с песней!

      – Виола, садитесь, – предложил Владимир, – вам предстоит стать первым пассажиром моего Буцефала, так я назвал мопед. Буцефал был конем Александра Македонского…

      Под занудный рассказ экскурсовода, сообщавшего то, что известно почти каждому, я умостилась на жестком сиденье и обняла «байкера» за талию. Владимир завел мотор, мопед чихнул, икнул, пукнул и довольно бойко покатил по дороге, издавая оглушительные звуки, напоминающие пулеметную очередь.

      Спустя некоторое время чудо автопрома прибавило скорости, а водитель вдруг запел, вернее завопил:

      – «На границе тучи ходят хмуро, край суровый тишиной объят, у высоких берегов Амура часовые Родины стоят…»

      Я не разделяла замечательного настроения экскурсовода. Дорога, по которой мы двигались в сторону рынка, изобиловала ямами и колдобинами, мопед трясло, я безостановочно подпрыгивала на сиденье, панически боясь свалиться с него.

      Владимир поддал газу.

      – Давайте поедем потише, – крикнула я, перекрывая свист в ушах.

      – Тут дорога идет под уклон, – проорал в ответ водитель, – мопед сам ускорился.

      Я вцепилась во Владимира покрепче и зажмурилась. Спасет ли мою глупую голову кашпо, если я рухну на асфальт? Почему у меня не хватило смелости прямо сказать назойливому экскурсоводу: «Большое спасибо, я устала, хочу отдохнуть». И все, сейчас бы сидела спокойно в номере, а не холодела от ужаса, трясясь на этом двухколесном кошмаре.

      – Я же торможу! – вопил между тем Владимир. – Торможу, торможу, торможу! Стой, замри наконец!

      Что-то пнуло меня в грудь, затем еще сильнее в спину, потом поволокло влево. Я еще теснее прижалась к экскурсоводу и зажмурилась.

      – Парень ты …! – заорал мужской голос. – Ваще …!

      В ту же секунду меня сбоку схватили клещи. В нос ударил запах табака, лука, рыбы и еще чего-то знакомого. Треск мопеда стих.

      – Какого лешего твоя баба с горшком на голове сидит? – зашумел все тот же бас.

      Клещи разжались, мопед зашатался. Я боялась открыть глаза.

      – Да что ж ты творишь? – заорали слева. – Ща…

      Продолжение фразы не достигло моих ушей, я упала и покатилась куда-то. Наконец остановилась и ощутила аромат цветов, травы.

      – Слышь, женщина, ты это, того, глянь на меня, а… – предложил бас. И добавил странное: – Пушистый таракан!

      – Она не женщина, – заявил Владимир, – а звезда.

      – Типа Земля? – заржал незнакомец.

      – Земля – планета, – уточнил экскурсовод. – А перед вами любимая народом писательница Арина Виолова.

      – Про такую не слышал, – немедленно отреагировал бас. – Вадима Панова читаю, вот он круто пишет, реальный мужик.

      Я открыла глаза и увидела, что лежу в неглубокой придорожной канаве, вокруг синеют какие-то цветочки и зеленеют лопухи.

      – Очнулась? – хихикнул парень в форме ГИБДД. – С приездом!

      – Больше