То, что я прячу. Катя Райт

Вот этот парень, в рубашке с закатанными рукавами и типа с модной прической, тут явно главный. Или, по крайней мере, хочет таковым казаться. У него наглая усмешка и тупое выражение лица. Да, в плане учебы он, наверное, полный ноль, но зато с девочками у него, похоже, проблем нет. Он не сводит с меня глаз, видимо, прикидывает, насколько я опасен для его авторитета. Он так оценивающе обводит меня взглядом с ног до головы, что я чувствую себя какой-то шлюхой на улице, которой готовятся назначить цену. Ну, ублюдок, если еще раз так на меня посмотришь, я тебя по стенке размажу, потому что на вид ты не такой уж здоровый.

      – Как там во Флориде, Джеффри? – спрашивает он и усмехается.

      – Жарко, – бросаю я в ответ.

      – У нас тоже бывает жарко, – хохочет он.

      Это Брэд, Брэд Кингсли.

      Я иду дальше. Свободное место, как всегда, самое последнее.

      Над этим парнем в стремном галстуке и интеллигентных очках, должно быть, все издеваются. Потому что вид у него уж больно забитый. Волосы аккуратно причесаны, руки на парте. Он худощавый и высокий. Я знаю таких, их сразу видно. Такие в каждом классе есть – мальчик для битья. Он смотрит на меня и, похоже, думает, неплохо было бы со мной подружиться. Но это вряд ли, чувак. Когда я прохожу мимо него, он натянуто улыбается. Ну и смешная у него рожа в этот момент! Я прямо не могу сдержать усмешки.

      Это Лукас, Лукас Бэнкс.

      Я сажусь прямо за одной девчонкой. Она очень сексуальная. Думаю, она в классе самая крутая. Думаю, Брэд с ней трахается. Но, конечно, скорее всего, не он один. Юбка у нее такая короткая, что когда она сидит, видно, где заканчиваются чулки. Еще чуть-чуть – и можно будет разглядеть трусики. А у нее красивые ноги, думаю я, и поднимаю глаза выше. Грудь тоже ничего, и обтягивающий топ с глубоким вырезом это подчеркивает. У нее длинные светлые волосы, губы ярко накрашены. Она смотрит на меня, одобрительно кивает, а потом посылает мне воздушный поцелуй. Возможно, она положила на меня глаз. Но, возможно, все просто потому, что я новенький.

      – А ты ничего, – замечает она как бы между прочим.

      – Ты тоже, – отвечаю я в той же манере.

      Это Эшли, Эшли Мэйси.

      Я сижу за последней партой. Слева от меня – чернокожий парень среднего роста, довольно здоровый, накаченный, коротко стриженный. Он в майке без рукавов. На шее болтается какая-то эмблема. Он держится очень уверенно и, кажется, никого не боится. Думаю, ему вообще на все наплевать. Он показывает мне оттопыренный большой палец.

      – Классная футболка, чувак, – говорит он, расплываясь в улыбке.

      Я кривлю рот и киваю.

      Это Таррел, Таррел Рино.

      Что-то он уж слишком широко мне улыбается, думаю. Я не то чтобы расист, нет. Мне, по большому счету, все равно. Вот мой отец, он негров просто за людей не держит. Однажды папа увидел, что я шатаюсь по пляжу с черными, так мне потом влетело по первое число. Сначала была долгая и нудная, хотя весьма эмоциональная лекция о том, что дружба с цветными до добра не доведет. Потом, помню, папа долго на меня орал. Даже ударил, когда я попытался что-то возразить, но не сильно. Ну,