Переплетения. Ирина Щеглова

меня любили. По-своему.

      – Любить-то может, любили, но мозгов не добавили.

      – Да что ты сегодня на меня взъелась? Чего я тебе плохого-то сегодня сделал?

      – Да мы все утро из-за тебя переживаем, а ты как ни в чем не бывало.

      – Что же мне теперь сделать, чтобы ты успокоилась?

      – Да ну тебя, пойду лучше в саду погуляю. Варвару Васильевну с Ольгой Феодосьевной, может, встречу, подъехать уже должны скоро.

      – А что они, не уехали почему? Дороги скоро совсем плохие станут.

      – Бог их знает, почему отъезд перенесли, это их дело, они нам вчера ничего не рассказывали. Ужин, кстати сказать, был отменный. Зря вчера не поехал.

      – Зря, Вера Алексеевна. Зря.

      Слегка потупившись и замолчав, Вера Алексеевна, бросив проницательный взгляд на Федора Кирилловича, не могла удержаться от замечаний.

      – Уж не Ольга ли Феодосьевна причина твоей хвори?! Что молчишь, Федор, говори?

      – Все-то тебе надо знать.

      – Надо же! – воскликнула Вера Алексеевна, она поняла не только причину его тягостных мучений последних дней, но пронзившая ее догадка, заставила взмахнуть руками и опуститься в кресло. – Федор, правда ли это?