Если привыкла летать…. Светлана Тришина

нырнул в океан неизбежности.

      Ты же видишь – я всё исправила:

      Океан испариться заставила,

      От иллюзий тебя избавила

      И на истинный путь наставила.

      Ухожу. Спокойная. Сильная.

      Но надеюсь – ты будешь счастливее…

      14.12

      «Эти руки… Эвакуатор…»

      Эти руки… Эвакуатор

      От тоски, меланхолии, бед.

      Этот голос – реаниматор.

      Вновь жива! И счастливее нет!

      Не уйти от него мне, не скрыться.

      На земле, под водою – найдёт.

      Превратиться хотела я в птицу,

      Да опять не удался полёт.

      Усмирить своё сердце пыталась,

      Но напрасно… Куда уж мне там!

      Чтобы, глупое, не металось,

      Я тебе на храненье отдам.

      Только ты – мой эвакуатор

      От больших и от маленьких бед,

      Мой единственный реаниматор…

      Скройся, тьма! Здравствуй, солнечный свет!

      Мой пленительный узурпатор,

      Психиатр, чуть-чуть провокатор,

      Фильма жизни моей оператор.

      Но какой же ты, право, диктатор…

      14.12

      «Прогуляемся по парку?…»

      Прогуляемся по парку?

      Одевайся потеплей!

      Да, и вязаную шапку

      Надвигай-ка до бровей!

      Не забыла рукавички?

      Я вязала их не зря —

      Ведь мороз вполне приличный

      В середине декабря.

      И укутай шарфом горло —

      Ветер дует всё сильней!

      Нет, не этим, лучше чёрным —

      Он потолще, подлинней.

      И не спорь! Ну что, выходим?

      Стой-ка, бабушка звонит…

      Здравствуй, мама! О погоде?

      Да, мы знаем. Что болит?

      Принимай скорей лекарство,

      Полежи и отдохни.

      Я зайду попозже. Настя?

      Всё в порядке. В эти дни

      В дневнике одни пятерки.

      Отправляемся гулять.

      Да, наверное, на горку.

      Да, оделись. Ну, опять,

      Мама? Не люблю я шапки!

      Ладно, ладно… Но, позволь…

      Хорошо, пойду в ушанке!

      (Что я, маленькая, что ль?…)

      15.12

      «Акварельно прозрачное утро…»

      Акварельно прозрачное утро.

      Спящий город, омытый дождём.

      Отливает роса перламутром…

      Мы с тобой, как воришки, крадём

      Драгоценные эти минуты,

      Что беспечно швыряет весна.

      Город спит. Акварельное утро.

      И кому-то совсем не до сна…

      17.12

      «Мужика, что ли, вылепить снежного?…»

      Мужика, что ли, вылепить снежного?…

      Утончённого, доброго, нежного,

      Остроумного, терпеливого,

      Что существенно – молчаливого.

      Впрочем, что – мужика? Можно – герцога.

      Снег всё стерпит… Холодное сердце, да.

      Но глаза его будут горящими,

      Пусть сияют, как настоящие.

      Доживём до весны мы в согласии.