Название | Тихие мысли. Сборник стихов о вере, любви и смысле жизни |
---|---|
Автор произведения | Станислав Граховский |
Жанр | Поэзия |
Серия | |
Издательство | Поэзия |
Год выпуска | 0 |
isbn | 9785448310973 |
Жизнь проживаем мы свою,
Салат терпенья и страданий,
Тебе замешанный в судьбу,
Ты ешь горчицу, слёзы градом,
И тянется твой горький век,
Как будто вечно бесконечным адом,
Наполнен каждый человек.
Кирпич
Сам из себя кирпич, ничто не представляет,
Лишь только в купе с тысячью таких,
И капля в океане исчезает,
Но только он их море сохранил.
Комбайн «правосудья»
Идёт комбайн «правосудья»
И косит на своих полях,
Нещадно всё, как злая фурия,
С серпом и жаткою в руках.
Под корень всё, что колосилось,
Перемолоть в муку до тла,
Чтоб жаткой родина гордилась,
У них давно своя страна.
Страна трусливо точит жало,
На всех, чтоб страх свой пережить,
И сотни жертв, а ей всё мало,
Должна мильоны посадить,
Живёт в боязни и испуге,
От всех живущих в ней детей,
И судьи убивают судьбы,
И не снижают скоростей.
Кому-то звезда
Кому-то могут дать звезду на грудь,
Кому-то на погоны,
Кого-то мучает об этом зуд,
И блюда лижут скромно.
Дешёвой водки лью в стакан
И целый мир, прозрачен и понятен,
Я веру потерял от ран,
Забыв всех тех, кто может быть приятен.
Дивлюсь я жадности волков,
Стремятся всех сожрать и всюду,
С легендою свободы слов,
Не брезгуя ничем накрыты блюда.
Их сотни, что имеют всё и вся,
И верят в истинность героев,
И вся Россия, каждая верста,
Всё верит в тех, кто ничего не стоит.
Критерия нет у красоты
Критерия нет, красив кто или нет,
Всё это дело личного пристрастья,
Зависит, принял ты себя иль нет,
Фактически каприз участья.
И если принимаешь ты себя,
Ты создаёшь такую ситуацию,
Что все другие сразу ждут тебя,
И нет для этого не страхов не препятствий.
Все затруднения меняет фон идей,
Где любишь ты себя и людям скажешь,
Порвав понятья их о красоте,
И Бог тебя за это не накажет.
Культуру речи ищет вечно душа
Культуру речи ищет вечно душа
Но тополей повисли листья,
И тысячу шагов не спеша,
Бредут уныло мои мысли.
И даже тысячу пройти мне дорог,
Не позволяет кто-то свыше,
И утром кушая сметану, творог,
Я начинаю думать тише.
А у культуры есть свой код и закон,
Он правила мои строгает, чинно,
Слова мои как тот полигон,
Куда не станешь, так одни мины.
И среди