Отцовская месть. Детектив. Вадим Голубев

Не получу ответа – выжгу второй глаз! – отодрал скотч майор.

      – Ой, не надо! – запричитала торговка. – Ромка-Король нам товар поставляет. У него белая «субару». Он прямо к дому партию подгоняет. Сбытчики забирают товар. Затем нам звонят, говорят: куда, сколько и чего положить. Как товар закончится, Ромка снова приезжает. У меня будет завтра…

      – В котором часу приезжает?

      – Ко мне в семь утра.

      – Где ты старушка-бабушка живешь? – вытянул участковый паспорт из груды содранного с курьерши тряпья. – Понятно.

      – Опусти меня! Я не по доброй воле этим занимаюсь. Сыновья пьют, нигде не работают, с меня деньги тянут. Внуков жалко! Они – способные. Их учить, в люди выводить надо! Чтобы не были скотами, как их отцы.

      – Выходит, чтобы твои дети и внуки жили – мой сын должен умереть? – спросил Богдан Данилович и ввел раскаленный шампур до упора в другой глаз бабки.

      Своды подвала поглотили предсмертный вой старухи.

      Дома метался Валерка.

      – Б…! Б…! Б…! – лупил он пальцами по планшетнику.

      Вошедший Богдан понял, что у сына началась ломка. Участковый вызвал бригаду из наркологического диспансера, попросив прибыть как можно скорее. Сынок, рухнув, и пустив пену, забился в конвульсиях. Как всегда медики приехали быстро. Парню сделали укол. Валерка успокоился, пришел в себя.

      – Поехали, Валерик! – потрепал его по плечу врач.

      – Что мне в вашем сраном гестапо делать? – узнал нарк старого знакомого.

      – Как всегда – лечиться!

      – Не хочу!

      – Зафиксируйте! – приказал нарколог дюжим санитарам.

      Те скрутили тщедушного наркомана, вытащили из квартиры, задвинули в машину.

      – Сопровождать сына будете? – спросил доктор Богдана.

      – Не могу – служба! Его паспорт и медицинский полис я даю вам. Вещи – в камеру хранения. Будет выписываться – заберем.

      – За что мужику такое наказание? – вздохнул врач, когда машина выезжала из двора. – Вроде бы, нормальный человек…

      – За то что – мент поганый! – ответил один из санитаров. – Он моего брата так отлупил, что тот три дня кровью ссал. А что брат плохого сделал? Ну, вышел пьяный с топориком, погонял соседей. Никого не убил, не покалечил. За это уродовать? Правда, брат после того случая в рот ни грамма не берет.

      Вернувшись в квартиру, Богдан открыл планшетник сына. На его неоднократные сообщения об отсутствии зелья в «нычке» нашел ответ:

      – Если ты совсем пронаркоманил мозги – твоя проблема! Поищи лучше или оплати новую партию товара!

      На месте трагедии

      – Розанов, Хомутов на выезд! – вошел в кабинет оперативников начальник «убойного отдела» подполковник Виталий Валентинович Крупин. – Убийство в микрорайоне Козликово. Потерпевшая Абрамова Галина Федоровна, семидесяти лет. Подозревалась в сбыте наркотических веществ…

      – Вот, и занялись бы коллеги из наркоконтроля, –