Бессмертие, Человечество, Россия – глазами умерших. ГуРу

зрение

      Не может разогнать путину слов,

      Окутавших в свой цвет небес явление.

      Так чья ж природа дышит в нас гуртом,

      Коль мы отдельной частью иль народом,

      Единую Божественность берём

      И облагаем её в меру своих знаний,

      В пути всё время добавляя свою прыть,

      Так рано или поздно небо ранит

      Нас, лишь за то, что мы пытаемся укрыть,

      Его красу, как первозданное величие,

      Его Божественность, как первозданный вид.

      Любым из нас мерзка, как суть – двуличность,

      Когда ни «за», ни «против» – ни в себе,

      Так что же ждать от Высшего величия,

      Коль мы частями отдаём его земле,

      Той, что, в отличие от нас едина с Богом,

      И в нас, в людей, что верит, как в себя,

      С кем разногласим мы, воркуя у порога,

      Ведь даже птицы стаей держатся, любя

      Свой вид, как будто чуя в нём единость,

      Мы ж делим вид свой на несносность бытия,

      Всё равно быть слепым иль верить зримо,

      Коль ощущается, лишь собственное я,

      Которое не может прыгнуть в омут —

      Всего и вся, где радужность цветов,

      Дарует зрению вид родного Дома,

      В котором сила духа – выше всяких слов.

      * * *

      Поэт ─ существо лёгкое, крылатое и священное; и он может творить, лишь тогда, когда сделается вдохновенным и иступленным и не будет в нём более рассудка. Ради того Бог и отнимает у них рассудок и делает своими слугами, божественными вещателями и пророками, чтобы мы, слушая их, знали, что не они, лишённые рассудка, говорят столь драгоценные слова, а говорит сам Бог и через них подаёт свой голос.

Платон

      * * *

      Познавший жизнь ─ познает свет,

      А вместе с ним и боль огня,

      В душе сокрытых знаний нет,

      Когда огнём горит душа.

      * * *

      В угоду дней своих ли ты скрываешь,

      Что золото бледнее янтаря,

      Не в сумерках ли ты о дне мечтаешь,

      Когда законы скрепят кровью бунтаря.

      Вся власть земная – горсточка сомнений,

      Весь цвет Земли является тогда,

      Когда, сквозь горстку эту, колоском бьёт гений,

      Чтоб обогреть народ, испепелив себя.

      * * *

      Умение рифмовать, это ещё не совсем поэзия. Истинный поэт не мучает себя, напрягая своё сознание в поисках вдохновения, а просто принимает сигнал из души, который, пройдя через сердце, проникает в сознание.

      * * *

      Прости Земля – родная Матушка, за всех,

      Кто, умирая, твою боль приумножает,

      Один, лишь Бог твои страдания знает,

      Он, как и ты, лишь до поры претерпит тех,

      Кто жизнью, что несносная потеря,

      Влагает в твоё тело свою прыть,

      Дитя природы, глупо, неумело,

      Любовь родителя пытается смирить.

      Ты крест несёшь Земля, помимо воли,

      Твоя бы воля – всех долой с себя,

      Да крест могучий, Материнской