Простые чудеса. Владимир Нащёкин

всё закончится?

      Радостные игры, счастливые часы, проведённые вместе, яркие искры смеха и веселья. Так не должно быть, это неправильно. Несправедливо!

      Должен быть способ помочь другу, какой-то шанс, любая, пусть самая рискованная возможность. Если найду выход, клянусь, сделаю всё возможное!

      Волны пустоты накатываются безжалостным ураганом, уничтожая Спящий Лес, вырывая с корнем тревожно спящие деревья. Они погибают в ней, скрипящим стоном отдавая последний вдох.

      Мне кажется, что Маленький Хозяин ещё видит меня, видит в последнем сне, отчаянно цепляясь за ускользающую надежду. Я должен быть рядом с ним, должен держаться до конца!

      Пустота поглощает окрестности, сливаясь в один мощный вихрь, который усиливается с каждой минутой, превращаясь в гигантский водоворот, который впитывает, поглощает, пожирает всё вокруг подобно огромной пасти жуткого монстра.

      Зелёный огонёк, этот последний лучик надежды, задыхается на экране… испуганно вздрагивает, пытаясь почувствовать слабое биение сердца, и…

      Пустота сгущается, превращаясь в чёрный смерч, сверкающий фиолетовыми молниями, которые озаряют Спящий Лес призрачным светом.

      Сразу хочется убраться подальше, спрятаться под кровать моего друга и успокоиться, слушая его ровное дыхание.

      Может быть, завтра наступит светлый день, полный игр и счастливых открытий?

      Словно отвечая мне, гром разрывает пространство рёвом, в котором всё сильнее и сильнее слышится ярость. Жуткий грохот оглушает, давит, режет глаза яркими вспышками и накатывается вновь, чтобы раздавить последние искры надежды в душе.

      Смерч приближается к Холму, разрастаясь на глазах огромным вихрящимся чудовищем. Сама смерть движется ко мне, ослепляя молниями ночь!

      – Нет, – говорю я кому-то, безуспешно стараясь перекричать жуткий рокот. – Нет! Ты не заберешь его. Ты не заберёшь его сейчас! И пусть это будет моя последняя ночь, я не отдам тебе его!

      Сверкающие, серебряные стрелы загораются в ночи. Воздух наполняет звонкое пение сияющих наконечников, которые летят в самый центр воронки смерти.

      Стрелы пронзают приближающийся смерч, окутывая его серебристо-белым пламенем. Раздаётся режущий душу, холодный вой, полный тупой злобы и неистового гнева, как будто сотни бешеных волков разом воют под луной.

      Смерч немного останавливается, словно пытаясь рассмотреть ничтожного противника, посмевшего встать у него на пути.

      Призрачные щупальца вырастают вихрящимися змеями, злобно свистят, рассекая воздух мерзким шипением.

      Они бьют черными плетьми по деревьям, сгоняя с веток испуганных светлячков. Змеи ловят беззащитные искорки, и они потухают, задыхаясь.

      Лунные котята испуганно взлетают в небо, пытаясь спрятаться от смерча, но он легко настигают их, ослепляя вспышками молний. Создания задыхаются в небе, издавая сдавленное мяуканье. Вихрь настигает их, душит, засасывает внутрь, пожирает.

      Вниз опадает серебристым дождём