Поэзия. Том 1. "В моём саду прекрасном…". Елена Львовна Соколова

лютых греков.

      Закончив войну,

      Спешить будем ехать

      В Отчизну свою.

      Рука Артемиды

      Пусть нас сохранит!» —

      Шлема-пирамиды —

      Не видно ланит

      Краснеющих в скачке

      Наездниц коней…

      Лишь гривы силачек

      Да их лошадей…

      Под верным копытом

      Ложится трава.

      Валькирия ляжет

      Коль будет мертва —

      Не ведает мужа,

      Не жаждет любви,

      И торс окольчужен

      До самой ноги.

      «Пусть враг многочислен,

      Он должен понять:

      Отпор нам бессмыслен

      И будет под стать

      Жестокости кары.

      Готовы признать:

      Отвратны нам свары,

      Умеем ваять.

      Богине Диане

      Построили храм.

      Вот плод созиданья

      На зависть волхвам!

      Поставим там свечи

      И гимны споём,

      Когда после сечи

      Домой мы придём», —

      Багряное солнце

      Готовится ввысь.

      Огромное войско —

      С галопа – на рысь…

      …В боях возле Трои

      Фортуна смогла

      Свой ход перестроить…

      Их кожа смугла,

      В запекшейся крови

      Доспехи и плоть

      Тех женщин. О крове —

      Добраться бы хоть —

      Мечтают. И вот лишь

      Закончился лес

      Послышался окрик:

      «Пред нами Эфес!»

      …Прошло лет немало

      С той славной поры.

      Могилы весталок

      Травой поросли.

      Царицу в сраженьи

      Убил Ахиллес.

      Был в горе, в затменье

      Родимый Эфес.

      А храм Артемиды

      Дурак Герострат

      Поджёг – был завистлив

      Он к славе. Вот так

      Остался в истории,

      Жалкий юнец.

      Тут повести этой,

      Пожалуй, конец.

      «Идут года, бегут минуты…»

      Идут года, бегут минуты.

      Рассвет – потом всегда закат.

      Никто к мгновениям нечуток,

      Но любим пятиться назад:

      – Вот так бы сделать надо было…

      И это был неверный ход… —

      Но в нужный миг где то мерило,

      Что знает правду наперёд?

      – Вы о прошедшем не жалейте, —

      Так мудрецы нам говорят, —

      Сосуд тоски скорей разбейте,

      Что не случилось – не скорбят

      О том, – и всё ж, как жаль порою

      Тех милых дней, когда любовь

      Топила нас страстей волною,

      В ней забывали всё. И вновь

      Мы были счастливы с тобою.

      «Глупые люди, жалкие люди…»

      Глупые люди, жалкие люди,

      Страшные люди, будет вам, будет!

      Будет орать и сражаться за ветер,

      Землю и солнце – всем равно светит.

      Глупость людская, пусто б ей было,

      Всё, что не плохо, и то развалила.

      Думала