Президент Иосиф Пушкин. И Россия. Политический портрет. Анатолий Иванушкин

скажет скоро: «Знайте. Я не сторож,

      Я выше всех министров, значит, – стоящ!»

      ЕДРОСам даже Пушкин изменил,

      И этим уважать себя заставил.

      Игрушкин эту партию возглавил

      И жуликов с ворами сохранил.

      Он с временем вступил в безумный спор,

      Но божеские всем смешны замашки.

      Но лучше погадал бы на ромашке:

      Кто – Цицерон он или Пифагор?

      У Президента нашего в мозгу

      Расставлена не вся (Вот промах!) мёбель.

      Поэтому ему не светит Нобель…

      И дикую порой несёт «пургу».

28 апреля 2112 г.

      Опус 14

      Рыба гниёт с головы, а Россия с Крымля.

      Дожили – хуже дурдома Отчизна сегодня.

      Свалится, непредсказуема, кара Господня,

      Многие годы и бед и страданий суля.

      В стадо народ превратился – жуёт и мычит.,

      Власть, как над стадом, глумится над нами, над всеми.

      К Пушкину Мынкин, Брюханов… Он будто не в теме.

      Пушкин для всех «редьконодов» – надежда и щит.

      Нет оппозиции – куплена или мелка.

      Гроздья не гнева вокруг. А подобия гнева.

      Пушкин посмеивается – кто справа. Кто слева?

      Нету с бесстрашною хваткой вождя – мужика.

      (Может, он есть, но он тих или в робе» зека»)

      Так нам и надо. Хотели свободы для СМИ?

      Ну, и пожалуйста, – всё, что угодно пишите.

      Что-то не так? По Закону и праву взыщите,

      Знайте лишь – под колпаком все суды, чёрт возьми.

      Власть без судов, без спецслужб, извините, не власть.

      Выборы? Нате, пожалуйста, в Щурове ль дело?

      Всё покупается – души, мозги, ну и тело.

      Крали, крадём, (В курсе Мачо, он – мудр!) будем красть.

      Что остаётся – протест площадной. Интернет.

      Бунт и мятеж? Либералы не лохи, не ждите.

      В Крымль придёте – рулите, метите и мстите…

      Да – революции! А эволюция – бред!

31 декабря 2112 г.

      Опус 15

      Бог нас любит – признаемся в этом!

      Не беда. Что за окнами снег.

      Мы по снегу соскучимся летом,

      Он не раз нам приснится во сне.

      Бог нам климат прекрасный подкинул, —

      Не ко всем он так добр и так щедр.

      И пространства такие раскинул,

      Где растут и берёза и кедр.

      Мы морозу январскому рады

      И снегам, даже пробкам в Москве.

      Не какие-то мы Эмираты,

      Не с арабским умом в голове.

      Но зима лишь три месяца. Завтра

      Нас весны очарует приход.

      Это время любви и азарта

      И особенных дел и забот.

      Я же – осени давний поклонник,

      Я, как Лермонтов – мот и поэт,

      И любуюсь, как на подоконник

      Жёлтый лист свой творит пируэт.

20 января 2113 г.

      Опус 16

      Знает России житель,

      Думающий хоть чуть, —

      Пушкин – огнетушитель,

      Вот его соль и суть.

      Что вы, не обвиняю, —

      Выбор