Рассказы. Владимир Воинов

он, – Куда нибудь…вот в Аргентине большая украинская диаспора…хотя бы туда. Продам станки, материалы и рвану…»

      Сколько он себя помнил- все решения принимал сам и не потому, что никого не было рядом…просто внутри себя, когда- то, так решил.

      Когда было плохо, он мысленно говорил себе: «Ты сильный. Тебе никто не нужен, в этом твоя сила!»

      Жена не понимала его.

      Бросить перспективную работу на заводе. Десять лет бултыхаться в волнах умирающего на глазах производства.

      Постоянно что- то строить, строить и убегать. Вывозить ночью своё оборудование и опять строить где- то на задворках Одессы, в вонючих коровниках…вычищать, долбить, подключать…что бы потом опять входить в конфликт с хозяевами помещений, начальниками СМУ, с бандитами. Она устала и уже не реагировала на его речи.

      Он купил бутылку пива и свежие «Аргументы». Дома его ждала записка: «Я на дежурстве, позвони своей маме».

      Звонить не хотелось.

      Старики. Они вечно ворчали, упрекали в невнимании к ним. Приходилось вытягивать из себя слова оправдания, напрягаться.

      Преодолевая себя, он позвонил. Трубку взяла жена брата: «Привет, тут тебе уже три раза звонили из Москвы…какая то служба охраны, четыре телефона оставили…запиши!»

      Служба охраны- неприятный холодок.

      Москва. Бред, «Непонятка».

      – Кого спросить там? Арсентия Валерьевича? Бред…

      С МОСКВОЙ ЕГО НИЧЕГО НЕ СВЯЗЫВАЛО. Ну служил там в начале восьмидесятых и всё.

      Три номера были «прямые». Он не знал кода Москвы. Четвертый с восьмеркой в начале, длинный.

      Подумал. Покурил…решился.

      Трубку взяли сразу. Голос военного, четкий: «Дежурный по охране НПО «Космос»– слушает».

      Представился…пошутил: «Одесса на проводе».

      Шутку не услышали, уточнили фамилию и тут же застучали нажимаемые кнопки: «Арсений Валерьевич. Одесса на проводе».

      Низкий, тягучий голос скомандовал: «Соединяйте! Владимир Анатольевич? Мы искали Вас. С вами хочет поговорить по телефону Макаревич Леонид Владимирович. Вы знаете такого?»

      «Лёня!»-вырвалось у него.

      – Леонид Владимирович, – подправили из трубки.

      Из памяти всплыло: «Лёня! АРМЕЙСКИЙ ДРУЖОК!»

      «Как с Вами связаться?»-спросил голос: «Ваш телефон? Можно звонить до 23-х? Время московское».

      Два раза уточнял цифры. Не спешил.

      На прощание москвич попытался пошутить: «Передавайте привет Одессе – маме!».

      Ощущение нереальности. Потянуло курить. Руки нервно мяли сигарету.

      Он вышел на балкон.

      Вспомнилось.

      Москва. Олимпиада.

      Маленькая воинская часть в р-не шоссе Энтузиастов, три роты всего.

      Девяносто процентов солдат азиаты с аулов и гор.

      РУССКОГОВОРЯЩИХ – единицы.

      СЮРР!!! На человек триста – пять одесситов, пять киевлян, не больше десятка белорусов.

      Дедовщина…командиры потакают чеченцам, те держат в страхе всех, как в зоне…сюрр…московский стройбат- что может быть страшнее. И среди этого-ОН…Лёня…Лёня Макаревич.

      Он отличался