Бумажное сердце. Григорий Хартман

о прошлом, но зачем?

      Любовь, подвластная истцу,

      Творит так множество проблем.

      Назад вернуться? Нет, нельзя.

      И руки опускать нам тоже.

      Но не горит в глазах искра,

      Она видала жизнь похуже.

      Зачем же отпускать слова

      И сердцу биться без тревоги?

      Но душу греет всё мечта,

      С которой вам не по дороге.

      Скорость – 200

      Погас свет —

      Ни звезды на небе.

      Тебя нет —

      С тобой нет и веры.

      Тучи кругом

      Загоняют в депрессию.

      Это сон?

      Какое ему противодействие?

      Скорость – 200

      На мокром асфальте.

      Нет места

      Тебе в постулате.

      Хочешь проснуться?

      Прости, но не выйдет.

      Глаза не сомкнутся —

      Умрешь, но не сгинешь.

      Заглушая память,

      Убитую черным сердцем,

      Заглушаешь жизнь,

      Которая так быстротечна.

      Мы уезжаем навсегда

      Всё уезжают поезда,

      И на перроне тише, тише…

      Не слышен смех, лишь только

      Гул колес стучит по рельсам этой жизни.

      Мы покидаем города,

      В которых выросли,

      В которых жизнь прожили.

      Мы уезжаем навсегда

      И оставляем тех, кого любили.

      Мы покоряем новые вершины,

      Глубины тайн и широту миров,

      Но оставляем тех, кого любили,

      И забываем тех, кто больше не придет.

      Садимся в самолеты всё быстрее

      И думаем, что ждет нас впереди…

      Но мы забыли тех, кого любили,

      Мы их оставили там, в прошлом, на земле.

      Всё уезжают поезда быстрее,

      Вот проводник за нами закрывает дверь.

      Мы оставляем на перроне тех, кого любили,

      Мы перед ними сами закрываем дверь!

      За кадром

      Что скрывает за кадром фотограф?

      Что за сердцем лежит у него?

      Смерть и слезы – это не больно,

      Смех и страхи – словно в кино.

      Насколько прозрачная пленка?

      Как душа? Как стекло? Как мертвец?

      И когда окончание гонки?

      Когда наш закончится век?

      Что прячет в улыбке прохожий?

      Горечь счастья или тоску?

      И насколько он обезвожен?

      И раб своему языку?

      Что таит в себе море прогорклое,

      И зачем возвращает волна

      Наши письма, как чувства холодные,

      Как ответ из ниоткуда? Куда?

      Чай на кухне, замерзший в тревоге,

      Всё стоит и стоит у окна.

      Метель разделила дороги

      И засыпала робостью сна.

      Спасибо, жизнь

      Жизнь, спасибо, что ты есть!

      Хоть всю тебя мне не прочесть,

      Я все страницы сохраню

      И вверх корабликом пущу.

      За этот теплый глазам свет,

      За радость и печаль сонет,

      За чувства, душу, разум, плоть —

      Спасибо,