Мой Крайний Север. Андрей Плахотников

воскликнут: Ба! Какие лица!

      Праздник. И даже я, потирая колени,

      радостно побуду в его тени.

      Останусь без фуршета…

      Но я могу и дистанционно хватить за это.

      Я рассчитываю, что в честь этого события выйдет новая книга,

      ибо поэтов здесь не кружок, но лига!

      И название мощное, например: «На просторах мороза».

      И ни одной рифмы типа «мороза-роза».

      Может, я опять не попаду на её страницы:

      Мой косноязычий не в коалиции,

      плюс амбиции и какие-то расстояния…

      Таково судьбы величие и моё глупое ей противостояние.

      Такой он тщеславный миг!

      Рукопись-стол-книга-читатель.

      Читал ли?

      Фиг.

      Судите строго!

      Раньше не расклеился и теперь не умру!

      Но читателя око,

      зачастую – тру.

      А кто такие поэты?

      Это люди, чьи души раздеты?

      Плесень это! Поэты,

      если мужи, то носители света!

      Да-да, электромонтёры,

      те, что в замыканиях матёры.

      А если дамочка поэт, то это поэтесса —

      десерт для первого повесы,

      но всегда звезда.

      Или лучина.

      Первых уносят поезда,

      вторые царапают спины.

      Зажигайте их, поджигайте! И тогда дщерь

      задумается о борще

      для вас.

      И это будет самый верный поэтический рассказ.

      А что касается моего бдения,

      то между верой и хлебом,

      под потолком и небом,

      в труде своём нахожу свой бунт и своё утешение.

      Всем пахать свой А4 надел!

      Даже тогда, когда окажешься не удел.

      А ведь окажешься. Например,

      у моды на размер,

      темы поникнут, охладеет поколение…

      Но в сонме словоблудства и вер

      не оставь труда и вдохновения.

      Иди в ногу с веком.

      Но не потянешь на поэта, так выйдешь хорошим человеком,

      пишущим стихи.

      Апчхи!

      На них! Но они ключи

      к Золотому пути, который молчит…

      А ты слушай,

      ибо Праздник – это Начало,

      и не напрасно лица алы