Хватит! Я не твоя игрушка. Валерия Брайт

самом деле у нас всегда были разные вкусы. Лера – охотница за кошельками потолще, и её это никогда не смущало. «В этой жизни больше, чем себя, я люблю только деньги», – любит повторять она. А я ей твержу, что она просто ещё не встретила «того самого». Я никогда не смотрю на толщину кошелька или престижность работы мужчины. Для меня гораздо важнее, чтобы он понимал меня, верил мне и доверял. Чтобы рядом с ним я могла быть собой, без страха осуждения или необходимости подстраиваться. Но, пожалуй, самое важное – это прикосновения. Я чувствую мир через тактильность, для меня это значит больше, чем любые слова. Мужчина моей мечты должен быть с нежными руками – не грубыми, с жёсткой кожей, а тёплыми, мягкими, заботливыми. Такими, которые обнимают не для контроля, а для защиты. Которые проводят по моей спине не с требовательностью, а с ласковым вниманием, даря чувство безопасности и покоя. Именно это может растопить моё сердце, пробудить во мне доверие, заставить поверить, что рядом со мной тот самый человек.

      – Всё, моя хорошая, я бегу. – торопится Лера. – Только не опоздай! Через час чтобы была на месте! – Лера уходит от разговора так же резко, как появилась, оставляя меня в странном коктейле из благодарности, тревоги и лёгкого недоумения.

      Я глубоко выдыхаю, чувствуя, как в груди медленно распускается тонкая, почти призрачная надежда.

      – Спасибо тебе, – шепчу в трубку, но Лера уже сбросила звонок.

      Ложу трубку и оставляю телефон на столе. Господи, хоть бы всё получилось. В этом месяце я чудом успела оплатить все счета, наскребла на продукты, но что дальше? Как я проживу следующий месяц? Или даже неделю? А если я не понравлюсь Савину? Если он посмотрит на меня и решит, что я не подхожу? Грудь сжимает тревога, руки леденеют. Прогоняю страх, напоминая себе, что другого выхода просто нет.

      Глубоко вдыхаю запах чая, пытаясь обрести хоть немного спокойствия. Горячий пар поднимается вверх, обволакивая лицо мягким облаком травяного аромата – мяты, зверобоя, чабреца. Бабушка всегда говорила, что травяной чай лечит не только тело, но и душу. В нашем доме он был всегда – она сама собирала травы на даче, бережно связывала пучками, высушивала на чердаке, а потом аккуратно складывала в стеклянные банки. Я помню, как маленькой любила наблюдать за этим: за её уверенными, тёплыми руками, за тем, как она перетряхивала травы, вдыхала их запах, улыбаясь мне заговорщицки. Бабушка заменила мне мать, хотя мама всегда была рядом – просто вечно занятая, холодная, погружённая в свои заботы. А бабушка… Она умела согревать одним взглядом, одним движением руки, одной чашкой душистого чая. Теперь её нет, и эту традицию продолжает тётя Зина. Я благодарна ей, но чай уже не кажется таким же вкусным, как в детстве. В нём не хватает чего-то важного – тепла бабушкиных рук, её тихого голоса, её веры в то, что всё обязательно наладится.

      Отрываюсь от своих воспоминаний и возвращаюсь к реальности.

      Ставлю на поднос тарелку с куриным бульоном, салат, кусочек хлеба и кружку чая. Папа должен поесть, даже если аппетита у него нет. Аккуратно поднимаю поднос, стараясь