Негасимый свет. Сборник произведений авторов литературного объединения «ЗЕЛЕНАЯ ЛАМПА». Виталий Вальков

чуть-чуть бестолковым по форме…

      Комплименты, цветы, многолюдье…

      И печаль… в уголке бередимом…

      Тянет мороком канувших будней

      И все тем же отечества дымом.

      Дым Отечества! В строчках газетных

      Он смешается с пылью архива.

      И когда-нибудь внук кропотливый

      Раствориться в листах этих ветхих:

      Он откроет, что речка скользила.

      В берегах незабвенной протоки,

      Что по тем берегам её жило

      Наше племя из крови и плоти,

      Что пульсировал бор… что сороки

      Бестолково кричали, канальи,

      Что шуршали газетные строки,

      Что скрипели они и стонали…

      Черно-белые клетки событий…

      Черный шрифт, словно пименов почерк…

      Черным – жирно – «…навечно убиты…»…

      Белым… Впрочем, пока многоточье.

      И надежда. Надежда осталась

      Беззащитной заложницей страсти.

      Десять лет – не музейная старость,

      Но во власти архивной, во власти!

      Не тогда ли уже начиналась

      Сумасшедшая новая Лета?

      Свежим воздухом грудь начинялась,

      Как предчувствием Нового Света.

      Черно-белые краски сквозили

      Как степные внезапные ветры.

      Десять сказочных – «жили да были…»

      Десять быстрых, как росчерк кометы.

      Десять самых, казалось, столетних

      (каждый год зачисляли за десять)…

      Десять страждущих, десять заветных.

      Сыновья – перечтут, внуки – взвесят.

      …А «Надежда» осталась. Надежда

      Остается, как любящий кто-то.

      Типографскою краскою свежей

      Пахнет выпуск газетного пота.

      «Как там цезарь?» Чем дышит Европа?..

      Свежий снег! – как сенсация года.

      Есть проблемы тепла и потопа.

      Новый мэр… – словно новая мода.

      Улетит типографская птица

      Обеспечивать мир новостями,

      Ей гнездиться ещё и гнездиться.

      А надежда останется с нами.

      К ХУДОЖНИКУ САШЕ ТЕРЕНТЬЕВУ

      Итак, художник, ты не стар.

      Тебя судьба еще пожучит.

      И свой заемный капитал

      Она с тебя ещё получит.

      Какие клятвы ей давал!

      Какие ей писал пастели…

      Какие глупые шептал

      Слова, как женщине в постели.

      Всё – суета. Судьба канючит.

      Ведет то в суд тебя, то в сад…

      Она портрет с тебя получит,

      Его пора уже писать.

      Бери мольберт и красок ящик,

      И напиши её, судьбу,

      Среди садов плодоносящих,

      На процветающем лугу.

      На фоне осени багряной

      Судьбы откроешь вернисаж.

      И это будет труд твой главный.

      Итак, твори, художник наш!

      К МИНУСИНСКУ

      Здравствуй, помидорная столица,

      Город трехфунтовых помидор!

      Как задорит кровь, горящий в лицах

      Краснощекопышущий задор!..

      Здравствуй, рынок овощной, фруктовый,

      И базар