Синдром подросткового деструктивизма. Алексей Русланович Мирсаитов

горю синим пламенем, как смерть.

      Хочу на этом же месте и замереть,

      чтобы здесь ничего не разглядеть.

      И я цепляюсь за свои хуевые воспоминания,

      но это лишь моё личное напоминание

      о том, что с собой я тащу грустное бремя,

      которое не лечит, а лишь колечит время.

      И как бы я ни был прекрасен и хорош собой,

      всем всегда нужен не я, а кто-то другой.

      Я не виню своих друзей и родных,

      каковых очень мало, но много иных.

      Я лишь хочу, чтобы не было так тяжело;

      я не знаю, когда я упаду, разбив себе голову.

      И мой обморок, словно порок суицида,

      когда-нибудь меня встретит Харон у врат Аида.

      Рокот

      Я просыпаюсь без цели,

      петь буду, чтоб пожалели,

      и как-то выжить сумели,

      о боли мы больше не пели.

      Сторонники тьмы или света,

      попрошу лишь одного ответа:

      в счастье нашего времени,

      как не быть чужим в племени?

      Я степной человек, я волевой,

      да пусть жизнь поставила болевой,

      ни к чёрту все ваши бумажки,

      мы и без них чуть меньше букашки.

      Стираю память и её фрагменты,

      вспоминаю хорошие моменты,

      нервы крепче стали остужу

      и самого себя не осужу.

      Это лишь мой жизненный путь,

      да пусть ядовит как ртуть,

      но это сложно как не крути,

      дорогу жизни свою сплети.

      Первое апреля звучит шутка, ха-ха,

      как смешно, минутка,

      я не хочу участвовать в этом,

      добился всего кровью и потом.

      Я человек достаточно мрачный,

      место это не дам сделать злачным,

      я покой свой люблю больше других,

      но прохожу путь любя родных.

      Я не один, но словно в колодце,

      все наверху, пришлось отколоться,

      черствый кусок хлеба подобно мне,

      не позволю себе оказаться на дне.

      Что я представляю из себя другим,

      о чём речь может быть, я заменим,

      я стал зависим от шумодава,

      нагрянет когда-нибудь облава.

      Я встретил себя из прошлого,

      горд самим собой без пошлого,

      верить людям стараюсь крайне редко,

      но коли верю, часто бывает это метко.

      Чёрная смерть, наркотики, тлен,

      они тебя затянут в этот плен,

      ты будешь стараться мечтать,

      но будешь зависим и страдать.

      Классно, если есть кто-то с тобой,

      человек любит себя, а я свой покой,

      давай, накричи матом, меня покрой,

      я со своими глухой и со своими чужой.

      Ключ от моего сердца потерян был,

      мне сотый раз уже стреляют в тыл,

      а может хватит врать мне говорят,

      хотя чёрт пойми, что сами творят.

      Я разлил бензин и бросил спичку,

      никто больше не посмеет дать кличку,

      это то, что я не прощу, я устал быть,

      но на границе усталости жить.

      Кто из нас шестикрылый,