Птичка певчая. Илья Бомштейн

павильонов свободы

      Рабам посвящается туш…

      Нарезаны ровные, тонкие,

      Вены прозрачной куски.

      И пальцы холодно-безмолвные,

      Опали с уставшей руки.

Песенка о фокуснике

      Толпа разбежалась,

      Как серые крысы,

      Зрелище кончилось —

      Все за кулисы,

      Смотреть на артистов,

      Уставших и бледных,

      Смотреть на актеров,

      Богатых и бедных —

      Видеть в их лицах

      Застывшие маски,

      На холст наносить

      Черно-белые краски.

      Тонкие, тонкие

      Бледные пальцы

      Ударят по струнам

      Гитары паяца.

      Изящные пары

      Легки, словно тени,

      Начнут свои танцы

      С ветвями сирени.

      Им хочется плакать,

      Но нужно смеяться —

      На линии света

      Так трудно остаться.

      И точат и точат

      Коварные черви

      Под музыку жизни,

      Под музыку смерти,

      Изящные души,

      Кривляясь, как черти,

      В пол шаге от боли,

      В пол шаге от мести.

      Танцоры увидели —

      Падает лира

      Из рук музыканта,

      Из рук господина —

      Радостным криком

      Взлетели под купол,

      Сразу похожими

      Стали на кукол.

      Их фокусник старый

      Укроет плащом —

      Исчезнет из виду

      Загадочный дом.

Индиго

      Ночь. На дворе луна.

      Собака воет,

      Как последняя шлюха.

      Ветер срывает

      С крыш облака —

      Трубами ноет.

      Кричит в темноте

      Человек одинокий —

      Не о чем больше

      Мечтать.

      Здесь начинается книга…

      Страницы желты,

      И люди в рубашках

      Цвета индиго,

      С них глядя,

      Вопросы читают.

      Висит на стене

      Врага голова —

      Смотрит затравленным

      Взглядом.

Вечерние мысли о Боге

      Вечер. Крыши блестят —

      Закатом отблеском играют,

      И прямо в глаза

      Купол Николки пускает

      Лучи отраженного солнца,

      Как будто стараясь отвлечь

      От житейского быта,

      Привлечь меня к Богу…

      А толку?

      Ведь всех

      Он прощает…

      Надеюсь,

      Простит и меня.

Песня о внутреннем разладе

      Здесь трудно дышать перегаром

      Застуженных, сумрачных дней,

      Здесь жизнь обернется кошмаром

      Для всех нерожденных детей

      Здесь каждый родился героем,

      И подвиг его – он живет,

      Здесь каждый страдает запоем,

      И водку бутылками жрет.

      Здесь каждый хоть чем-нибудь болен,

      И каждый хоть в чем-то здоров,

      Здесь каждый труслив или воин,

      И каждый боится врагов.

      И, в общем, здесь жизнь – не сказка,

      И сказка здесь страшная быль,

      Здесь пища – не пища, замазка,

      И