Код Кассандры. Михаил Беляев

на экране завода замигали виртуальным красным. Алёна наблюдала, как крошечные аватары рабочих бегут к выходам. Шустров молился, перебирая чётки из флешек на шее.

      – А если вы ошиблись? – спросил он через десять минут, когда счётчик показал 00:59:11.

      – Тогда завтра меня уволят. А ты получишь премию за предотвращение паники. – Она улыбнулась без радости. – Но если я права…

      Они молча смотрели, как «Кассандра» обновляет прогноз каждые 0.3 секунды. 99,8% не менялось, будто алгоритм издевался.

      В 00:00:27 на модели завода дрогнула стена сектора B-12. Алёна вцепилась в кресло.

      – Это симуляция, – прошептал Шустров. – Не реальные данные…

      – Молчи.

      В 00:00:00 экран погас. На секунду. Потом вспыхнул кадрами с дронов: чёрный дым из реакторного отделения, обрушенная крыша, огонь, который тушили роботы-пожарные. Надпись: «Прогноз подтверждён. Спасено: 182 человека».

      Шустров упал на стул, сжимая чётки. Алёна выдернула из терминала нейроинтерфейс – тонкий чип с каплей её пота.

      – Завтра, – сказала она, глядя на фото брата в углу экрана, – они будут умолять меня спасти мир.

      Глава 2: «Письмо, которое не отправили»

      Квартира Алёны Гриценко, Новосибирск. 23:11. Полнолуние

      Алёна щёлкнула выключателем, но свет не загорелся. «Опять перегорели лампы. Надо бы поменять…» – мелькнуло в голове, но она не двинулась с места. В руке дрожал старый смартфон с треснутым экраном. На нём горело одно сообщение:

      Миша: 12.03.2023 21:44

      Лен, датчики глючат. Скажи своему ИИ, чтобы присмотрел за нами.

      Она провела пальцем по шраму на дисплее – трещина рассекала слово «присмотрел» пополам. Пятьсот тридцать семь дней с тех пор, как это сообщение пришло. Пятьсот тридцать семь дней, как ответить было некому.

      На кухне капал кран. Ритм: три капли – пауза – две капли. Алёна закрыла глаза, и звук смешался со стуком вагонеток из прошлого.

      Флешбек. Шахтёрский посёлок «Глубокий», 2005 год.

      Двенадцатилетняя Лена прижалась спиной к холодной стенке серверной. В руке – флешка с дракончиком, подаренная Мишей. Брат, старше её на шесть лет, ковырялся в распределительном щите, откручивая крышку отсека с проводами.

      – Смотри, – прошептал он, поддевая отверткой чип. – Тут логины училок хранятся. Если замкнуть контакты…

      – Взорвётся? – Лена прикрыла рот ладонью.

      Миша фыркнул. Его лицо, испачканное угольной пылью, кривилось в ухмылке.

      – Ты как пацан с соседней улицы. Взрывать тут нечего. Сейчас покажу магию.

      Он вставил флешку в порт, и экран монитора в углу замигал зелёным. Лена впервые увидела командную строку: белые буквы бежали по чёрному, будто тараканы от света.

      – Это… школьный журнал? – она прищурилась.

      – Ага. Сейчас меняем твою тройку по физике на пятёрку. – Миша выбил код: sudo rm -rf 2B Grade Lena.txt. – Видишь? Стираем плохое.

      – А если заметят?

      – Не заметят. Они верят, что железки не врут. – Он повернулся, и в его глазах