Квота. Валерий Михайлов

в обществе коробки конфет.

      – Угощайся, – пригласила она, затем вернулась к разговору: – Как тебе Войнов?

      – Забавный тип. Но я почти на все сто уверен, что до моего приезда он думал, что мимо его охраны даже мышь не проскользнет.

      – Ну, Калиниченко трудно назвать мышью. То есть, по-твоему, это не Войнов.

      – С большой вероятностью, да. А из того, что Калиниченко там нарыл, мне может быть что-нибудь интересно?

      – У него было подозрение, что кто-то смог взломать компьютеры фермы и проникнуть в их базу данных.

      – Подозреваемые?

      – Увы, но в одной из групп по защите прав «дикарей» пропал некто Борисов Игнат Игнатович. По крайней мере, так думает его подружка некто Ирина Никифоровна Зайкина. Думаю, тебе стоит с ней поговорить. Вот адрес, – Наталья Юрьевна положила бумажку с адресом на стол. – А теперь извини, мне пора.

      – И что, опять не расскажете, что это за фрукт?

      – Зайди в сеть. Там все есть.

      Судя по ее страницам в социальных сетях, Ира Зайкина была одной из тех представительниц богатой молодежи, которых от нечего делать тянет поиграть в анархистов и прочих борцов с химерами. Она позиционировала себя, как художника, но рисовала или писала откровенно дерьмово, что наверняка приводило в восторг ценителей так называемого современного искусства. Будучи адреналиновой наркоманкой, она то и дело вляпывалась в неприятности, и папочке приходилось постоянно быть начеку.

      Закончив гуглить, Артем отправился спать. Всю ночь ему снились уроды. Считая себя нормальными, они видели урода в нем и хотели его исправить по своему образу и подобию. Он убегал, прятался в каких-то подвалах…

      Артем проснулся разбитым. Часы показывали 8—30. Вставать не хотелось, но барышню надо было брать теплой, поэтому, мысленно матерясь, он встал, сварил и выпил без всякого удовольствия чашку кофе и вызвал такси. Пока он одевался, машина приехала. Всю дорогу словоохотливый водитель, молодой армянин, рассказывал байки из таксистской жизни. Артем, слушая его в пол-уха, досматривал финальные титры к снам.

      Несмотря на свою неформальность и «прогрессивные» взгляды, жила Ирина в помпезном доме в одном из наиболее престижных районов города. Ей принадлежала мансарда, в которой она проживала, писала, и устраивала оргии с себе подобными.

      У входа в дом дежурил швейцар.

      – Вы к кому? – спросил он Артема с той важностью, какую напускают на себя только подобного рода холуи.

      – СБК, – ответил Артем, сунув ему под нос удостоверение, которое благополучно «забыл» сдать при увольнении из органов.

      – Лифт прямо и направо, – сообщил ставший в миг любезным швейцар.

      Дверь у Ирины была без звонка, и Артему пришлось тарабанить сначала руками, а потом и ногами. Он уже решил, что той нет дома, когда за дверью послышались шаркающие шаги.

      – Кого еще черт принес? – спросил недовольный заспанный женский голос из-за двери.

      – Я от Игната, – ответил Артем. – Он кое-что просил передать.

      – Что?

      – Нечто в конверте. Мне вскрыть