Мёртвые. Степан Бузмаков

ание женщины. Или как там было? От этой ассоциации Арчи поперхнулся. Надо бежать. И он побежал. Резкий поворот на 180 градусов, тот же путь, а перед глазами: грязный весенний снег, два тела – мужчина в джинсовом костюме, без лица; тварь, кажется пацан, но лохматый, с длинными голубыми патлами в разные стороны, выпачканными в крови. Пацан сверху. Кусает мужика в лицо. Ещё. И ещё. Глухо хрустит носовая перегородка. Арчи буквально выплюнул то, что варилось у него в голове по этому поводу. Он решил не оглядываться.

      Студенческий городок. Бело-красный шлагбаум. Бетонные клумбы. Арчи выдохнул в курилке. Там, как и всегда, паслась студентота. Он быстро нашёл у кого стрельнуть сигарету – Женя поделился, протянул открытую пачку.

      – Что с тобой? Чё, труп увидел? – буркнул он, выдыхая дым под куртку.

      – Почти. Долгая история. – ответил Миша, прикуривая. Делится переживаниями не хотелось. Его больше заботило то, что он опять прогулял пары. Скорее-всего, Витёк его не прикроет. Больше не прикроет. Один-два раза в неделю – фигня. Но две недели пропусков… А вот что это было, он так до конца и не понял.

      – Я свободен. У меня на сегодня пары кончились. Делись, чё там?

      Арчи смаковал мятную кнопку. Табак был отвратный. Она не спасала. Делать было нечего: пришлось рассказывать. Он и рассказал, в двух словах, как мог.

      – Н-да. Мог бы просто сказать, что не хочешь. Что это за ху-е-та? – спросил Женя. Сигарета у него закончилась. Вторую он начинать не стал. Арчи выдохнул, когда Женёк в компании знакомых девчонок свернул под козырёк общаги.

      Он огляделся, пытаясь найти несостыковки в реальности. Всё было как всегда: дорога, машины, прохожие, серое здание банка, многоэтажки, парковки, тротуары, пластиковые вывески, новые и потасканные, объявления на стенах к месту и не к месту… Всё как всегда.