Шепот воспоминаний. Амелия Харт

и была преданной. Я искала счастье в иллюзиях и мечтах. Но я поняла, что настоящее счастье – это реальность.

      У меня есть сын. Я назвала его Никитой. Он очень похож на тебя. Он умный, красивый и талантливый. Я люблю его больше всего на свете.

      Я не жалею ни о чём, что произошло в моей жизни. Все мои ошибки и испытания сделали меня сильнее и мудрее. Я благодарна тебе за то, что ты был в моей жизни. Ты научил меня многому.

      Я желаю тебе счастья и любви. Я надеюсь, что ты найдёшь то, что ищешь.

      Прощай.

      Арина отправила письмо и почувствовала облегчение. Она завершила свою историю. Она больше не будет жить прошлым. Она будет строить своё будущее с сыном.

      Но… спустя несколько лет после этого Арина получила ответ на своё письмо. Его прислал отец Никиты Волина.

      В письме было сказано, что Никита умер от рака. Он просил передать Арине привет и сказать, что он всегда её любил.

      Арина была в шоке. Она не могла поверить, что Никиты больше нет. Она заплакала.

      Она рассказала всё своему сыну.

      – Это твой отец, – сказала она. – Он любил тебя.

      Никита посмотрел на неё с грустью.

      – Я тоже люблю его, – сказал он.

      Они обнялись и заплакали вместе.

      Арина поняла, что любовь вечна. Она не умирает. Она живёт в наших сердцах, в наших воспоминаниях, в наших детях.

      И что иллюзии рано или поздно растворяются в реальности. И что самое главное – это любить и быть любимым.

      И в конечном итоге Арина нашла свое истинное счастье: не в идеализированной любви из прошлого, не в мимолетных увлечениях, а в безусловной любви к своему сыну, в дружбе с верной Леной и в принятии себя со всеми своими ошибками и слабостями. Она больше не искала принца на белом коне, а научилась строить свою жизнь сама, опираясь на собственные силы и на тех, кто был рядом с ней в трудные моменты. И в этом, наверное, и заключалась настоящая любовь – любовь к жизни, к себе и к тем, кто тебе дорог. Иллюзии ушли, а реальность оказалась куда более прекрасной и многогранной, чем она могла себе представить.

      Песок сквозь пальцы

Эхо сцены

      Клуб “Волна” был пропитан запахом пролитого пива, пота и дешевых сигарет. Вечер пятницы чувствовался в густой атмосфере, в приглушенном свете софитов, выхватывающих из полумрака лица немногочисленных посетителей. Деревянные столики, обшарпанные временем, теснились друг к другу, а в углу сцены возвышалась аппаратура – потрепанные колонки, видавший виды микрофон и барабанная установка, чей блеск потускнел от бесчисленных выступлений.

      Алексей, с гитарой наперевес, протиснулся сквозь редкую публику, кивнув бармену – коренастому мужчине с залысинами и вечно недовольным выражением лица. Бармен в ответ лишь буркнул что-то неразборчивое, продолжая протирать стакан. Алексей не обиделся. Бармен был частью “Волны”, такой же неизменной и угрюмой, как и запах плесени, проникающий в стены клуба из подвала.

      За кулисами царил привычный предрепетиционный хаос. Сашка, барабанщик, разминал пальцы, выбивая нервную дробь по колену. Игорь, басист, что-то увлеченно