Мне не хватает витамина «you». Самовывоз. Maruderils

тебя и в фатальность.

      Странное кредо,

      Бег от реальности.

      ЗИМА.2023.

      Знаешь, он не такой, как ты, он другой.

      С тобой бури в душе метают, а с ним штиль. Покой.

      Глаза у него другие, да и смотрят уже не так.

      И все слова его о любви красивые я принимаю за пустоту. Пустяк.

      Он шлёт мне стихи о любви (мои же).

      И говорит, как при виде меня у него сносит крышу.

      Не знаю зачем, но будь уверен – я даже за руку его не возьму.

      Сердце не с ним, с тобой до сих пор. Его не люблю.

      А он желает мне доброго утра, спокойной ночи.

      Но спать не буду, твоего сообщения жду я очень.

      И даром мне штиль не нужен, пусть играется сам.

      Я домой хочу, обратно, в пургу. Ураган.

      ***

      И спустя столько лет я всё ещё не умею:

      Жить без тебя и не считать это потерей.

      Я до сих пор скучаю, и так семь дней в неделю.

      Причём по ощущениям – каждый, как понедельник.

      НЕОТПРАВЛЕННОЕ ПИСЬМО.

      Знаешь, мне правда хочется

      Написать, и спросить про твои дела.

      Всё также ли тебе со всего хохочется?

      Также ли ты сжигаешь мосты дотла?

      Как живётся тебе, спокойно?

      Ты не ставишь себя в укор?

      Ты по-прежнему признанья любовные,

      Делаешь вид, что не видишь в упор?

      Ты, если хочешь, спрашивай тоже.

      Мне не составит труда рассказать:

      Как рухнул мой мир в один миг, и больше

      Не смогла я о чём-то другом написать.

      (ПРОДОЛЖЕНИЕ)

      Как пережила пару ядерных войн,

      Между сердцем и мозгом, что был так против

      Этой любви больной,

      Но отказаться не в силах, ты для сердца наркотик.

      Как с утра, вместе с тональным

      Вбив спонжиком в щеки слёзы,

      Я делала вид, что всё нормально,

      А ночами писала прощальные прозы.

      Ты не подумай, я не в упрёк,

      Это ведь так… Пересказы.

      И мне пора написать эпилог,

      Чтоб ты не понял, что я без тебя погасла.

      Что-то всё про меня… Дела-то как?

      Сердце твоё не мается?

      Хотя… Если подумать так,

      То это меня не касается.

      СНОВА?

      Наступит май, и твои руки упадут на мои плечи.

      И с каждой новой встречей мне будет ещё легче.

      Но пока ещё не май, и ты ещё не/мой,

      Тебя забыть пытаюсь, и чувство "любовь"…

      Но вернутся вновь с наступлением весны.

      Распустятся не только листья. Но ещё и мы.

      Внутри всё разгорится, уже не остановишь.

      Но наступит осень – ты снова меня бросишь?

      ***

      Снова пью кофе, ведь кроме него

      Моё сердце никто не колышет.

      Я смело пишу про любовь,

      Точно зная, что ты не услышишь.

      Мне тоска по тебе – как сестра,

      Кажется, что ей нету края.

      И знаешь, я бы всё сейчас отдала

      За вечную весну между нами.

      ЧЕТВЕРОСТИШИЯ.

      Карие глаза стреляют, как пули.

      Я