В городе теней. Откровенная поэзия. Любовь Егорова-Рябенкова

ироний

      Разглядеть забытый смысл,

      Без излишних церемоний

      Отпустить шальную мысль,

      Выжить как в огне агоний,

      Разрушающих извне,

      Как в эпоху беззаконий

      Не отправиться к стене,

      Как любить, чтоб без остатка,

      Как себя опять найти

      После буйного припадка

      На извилистом пути,

      Как в свои поверить силы,

      Чтобы снова быть живым,

      Как из призрачной могилы

      Вновь родиться, но другим…

      Небыль, прожитая нами,

      А быть может, это быль?..

      НУ ВОТ И ВСЕ

      Ну вот и всё. Закончен адский бал.

      А дальше что – за гранью поворота?

      Жизнь в лабиринте из кривых зеркал?

      А может, казнь на плахе эшафота

      Под громкий гул ликующей толпы,

      Которая объята жаждой зрелищ?

      Где вместо роз – зловещие шипы,

      Разросшиеся на останках пеплищ…

      Когда душа, сгоревшая от слёз

      В круговороте непростых событий,

      Вошла в глубокий сон-анабиоз,

      Нужны ли ей анонсы мерзких вскрытий?

      Что ей, душе, неведомо теперь,

      И что теперь ей станет утешеньем,

      Когда она под тяжестью потерь

      Порабщена бесчувственным забвеньем?..

      Ну вот и всё… закончен адский бал…

      Очередной этап опасный пройден…

      Вот только от людских интрижных жал

      Смертельный яд растёкся по аорте…

      ПОКОРНАЯ ПЛЕННИЦА

      Тело опутано путами.

      Фразы нелепые спутаны.

      В небо молочное падаю…

      Вороны давятся падалью,

      Кружат растресканным облаком

      Над демоническим обликом.

      Кровью расписаны трещины,

      Кровью потерянной женщины.

      Что-то до боли знакомое,

      В памяти смятой искомое…

      Бред поглощаю резиновый —

      Вкус у него нафталиновый.

      Что говоришь? Не распутаться?

      Слякотна в небе распутица?

      Пусть. Я – покорная пленница.

      Стерпится. Слюбится. Сменится?

      Кто говорит? Не заметила.

      Что-то про пятна наследия?

      Въедливы, пасмурны, пагубны.

      Губы горячие надобны,

      Дабы расплавить желание

      Бедной души бичевания.

      Душит докучливым запахом

      Ветер лоскутного вакуума.

      Душат русалочьи волосы

      Возгласы… Возгласы… Возгласы!

      Громом гремят где-то аспидным,

      Кажутся демоном заспанным!

      Шизофрения?.. Депрессия?..

      Гибели личной экспрессия?!

      Кто-то сказал, что не лечится.

      Пусть. Я – покорная пленница…

      ДУШИ СТАРЕЮТ ИНАЧЕ

      Жизнь провела по руинам,

      В душу наслала туман…

      Верить ли первым сединам?

      Правда? А может, обман?

      Вроде ещё и не возраст,

      Чтобы бояться седин,

      Но у души всё не просто —

      Ветхость дошла до глубин.

      Души